SIMBIOSIS

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA (Algunas reflexiones)

2012-03-21T15:25:00.002-03:00

Aristóteles, en su genial “Arte Poética”, dice que “no es oficio del poeta el contar las cosas como sucedieron, sino como debieran o pudieran haber sucedido, probable o necesariamente” mientras que Vicente Huidobro, en su poema que lleva el mismo título que el trabajo de Aristóteles, pide “que el verso sea como una llave que abra mil puertas” y que “el alma del oyente quede temblando”. A su vez, Horacio Quinto Flaco, en su magnífica “Epístola a los Pisones” asevera que “Sin escribir cosa alguna, enseñaré como se escribe;/ diré la misión y las reglas del poeta, el manantial donde ha de beber, /lo que el buen gusto permite y lo que no, los atrevimientos del genio/y los escollos de la ignorancia”.

Desde que abracé el oficio de escribir, he leído innumerables opiniones, ensayos, análisis académicos y juicios críticos sobre la poesía y los poetas. Entonces surge la pregunta ¿Es posible explicar la poesía?

Personalmente adhiero a las palabras de Vicente Zito Lema quien afirma que la poesía, es un “estremecimiento ante el mundo” y a la opinión de Horacio Armani quien en su artículo “Traduciendo a Montale” manifiesta que “Hay muchas maneras de interpretar” una poesía del italiano y en otro párrafo afirma que “…el centro, la esencia de la poesía es uno solo para todos y cada poeta obra como un filtro luminoso que bifurca y disemina la luz y los rayos que de ella emanan. Y ese filtro es lo que la personalidad de cada uno transforma en voces inconfundibles que solo viven por él y seguirán viviendo misteriosamente hasta que todo se termine”

Desde el momento mismo que la palabra abandona el recinto donde está guardada (el pensamiento, el alma, la mente) deja de ser propiedad del poeta y pasa a ser patrimonio de todos aquellos que leen. Si nos atenemos a lo que opinan la mayoría de los lectores de poesía, las interpretaciones varían según el lector por lo que estoy absolutamente convencido de que explicar la poesía es imposible. Se puede contar a guisa de anécdota como surgió tal o cual poema, como fue el proceso de corrección o algunas otras cosas sin verdadera importancia pero, repito, explicar el quid, el sustrato, el alma de la poesía, es imposible.

Tengo la convicción de qué cada quién tiene su propio lenguaje poético y expresa su poesía de una manera que lo identifica. No es lo mismo el decir procaz de Bukowsky que la sílaba impecable de Borges, ni la exquisita metáfora de Neruda se parece a la antipoesía de Parra. No suenan de la misma manera los largos poemas épicos del medioevo que la contundente brevedad del haiku. Lo que gusta a unos puede no ser bueno para otros y, si bien es cierto la calidad de los poemas no es siempre la misma, el hecho de dedicar una parte de nuestras horas a escribir poesía ya constituye un hecho meritorio en este globalizado y deshumanizado tiempo moderno que, con sus dictados, mantiene alejado al género humano de toda manifestación espiritual.

No se admiten dudas acerca de que, entre las artes, la literatura es una de las menos reconocidas y que el mayor reconocimiento es para el cine, la música (sobre todo la popular) y en menor medida el teatro en desmedro de otras entre las que se incluyen las letras. Basta recorrer las páginas de los diarios y revistas o mover un poquito el dial de la radio para comprender que no digo nada que no se pueda comprobar. ¿Será simplemente una cuestión de cachet?

Tampoco he de generar ninguna controversia si sostengo que entre los diferentes tipos de literatura, la cenicienta es, sin duda, la poesía; tanto es así que mi amigo, el poeta Eduardo Belloccio me decía hace un tiempo que, salvo algún elegido o los herederos de algunos elegidos, nadie vive de la poesía, pero él tampoco peca de original; en una entrevista que le realizara Horacio Armani en 1970 y que fuera publicada por el diario argentino La Nación el 10 de enero de 1971, el exquisito poeta italiano (Premio Nóbel de literatura) Eugenio Montale, contestaba a una pregunta con la siguiente sentencia: “En el mundo actual el poeta no juega absolutamente ningún papel. Es un individuo como cualquier ciudadano que tiene un oficio, un oficio que no es el de poeta” y en respuesta a la siguiente pregunta ampliaba el concepto: “…ciertamente, el poeta puede vivir con los otros…” “…debe vivir con los otros, a menos que se encierre en un convento o sea tan rico como para vivir en una autorreclusión lujosa…” y remataba sosteniendo “(el poeta) cumple oficios extraños a la poesía…”.

No creo ofender a nadie si afirmo que mientras un novelista o un ensayista o un cuentista o un periodista pueden llegar a vivir de lo que escriben, la inmensa mayoría de los poetas tiene que trabajar en otra cosa para poder subsistir. Todo esto sin tener en cuenta que, en general, para los gobiernos, a lo largo de la historia y a lo ancho del mundo, la literatura en general y la poesía en particular son cosas casi sin valor real. Pruebas al canto: Invito a quienes lean estas reflexiones a que se interioricen sobre el texto de la nueva ley de “protección al escritor” sancionada en Santiago del Estero y veremos si tengo razón o no.

Tampoco podemos analizar de manera objetiva la relación de la poesía con el mercado editorial y sus dictados. El mismo Armani asegura que “… en el mundo actual son ya escasos los editores que asumen el riesgo de solventar las ediciones de poesía” y Montale asevera que muchas casas editoras “Distinguen entre el autor que se vende y el que no se vende, y desde luego, este último no vale nada, aunque muchas veces sea mejor que el que se vende”

Asimismo debemos tomar en cuenta la imposibilidad de hacer conocer los trabajos poéticos por otros medios, ya que muchos poetas (entre los que tengo varios conocidos) sufren la discriminación de ciertos sectores del periodismo relacionado con la cultura. Creo que Internet ha venido a suplir en parte esta falencia, ya que la red nos ha dado a muchos la posibilidad de ser reconocidos a pesar del “silencio de radio” que hay sobre algunos de nosotros en determinadas geografías. De cualquier manera, no se es mejor o peor poeta porque tengas inserción mediática o carezcas de ella. El reconocimiento popular excede muchas veces estas cuestiones aunque, tal como sostiene el poeta citado más arriba, “…lo que apena es que la nobilísima tarea creadora de los auténticos se vea pisoteada por el tropel de audaces que puja con brazos y piernas para poder lograr un asiento en el ómnibus de la fama, esa fama que hoy corre por los tristes caminos de la industria cultural”.

En los días que corren, se habla demasiado acerca de si el lenguaje poético debe ser de cual o tal manera y muchos afirman que determinadas formas de poesía son vetustas o pasadas de moda. En este punto es necesario admitir que la poesía es un misterio que contiene en su médula una gama muy amplia y por qué no decirlo, borrosa, de la expresión humana. La poesía puede nombrar al amor, o expresar el fervor religioso; puede acoger la tristeza o la alegría, el enojo o la protesta. Naturalmente, eso nos puede llevar a diferentes formas de lectura.

Al respecto, solamente diré qué, desde mi humilde punto de vista, lo único que importa son dos cosas: Si la palabra tiene contenido y si produce placer estético en quién lee poesía.

Nadie puede dudar que decir algo con métrica libre o con forma de soneto no suena de la misma manera, pero al fin y al cabo lo único que hará perdurable un poema es lo profundo de su significado y el gozo que produzca en la mayor cantidad de personas que lo leen.

Por ello, más allá de estas reflexiones, que han surgido casi sin que me lo haya propuesto, solamente me queda expresar que lo único que pretendo es reafirmar el convencimiento de que, a pesar de que hay gente que ha decretado la muerte de los poetas y de la poesía, estos siguen vivos y coleando. Es más, si alguien cree en la agonía de la poesía, yo le recomiendo que no piense todavía en que podrá darle el tiro de gracia.

Como habrá de sobrevivir es harina de otro costal. Se me ocurre que la buena poesía habrá de perdurar a través de los años como hasta ahora, no importa la forma que adopte para aggiornarse con los tiempos que corran y más allá del reconocimiento que puedan, o no, brindar los medios. Supongo que el tiempo me dará la respuesta.

Mientras tanto, yo seguiré acunando la única ilusión que tenemos los poetas: Que de cuando en cuando, cada uno de los que haya leído algún poema, sienta necesidad o ganas de volver a leerlo y que, cuando lo haga, se le escape algún suspiro, alguna sonrisa o alguna lágrima… Con eso me daré por satisfecho.

Mientras la eternidad transcurre y el tiempo nos gana la batalla, les dejo dos poemas que espero les gusten.

Un abrazo para todos.

Antonio Cruz

WRITING POETRY

Pasar el escalpelo sin clemencia

por cada frase,

por cada estrofa,

por cada verso.

Disecar pensamientos palabra por palabra;

hundir el bisturí

hasta la entraña misma

del espíritu

y extraer con precisión quirúrgica

los dolores

(y por que no, las alegrías);

transformar en simple lo complejo

porque la voz austera es más rotunda;

dejar que tirite nuestra esencia

y que la ansiedad contenida

se haga lágrima

que al resbalar, sosegada,

nos redima.

Escribir es tarea espinosa

cuando se invoca la palabra

poesía.

LOS POETAS

Los poetas,

¡Ah!... los poetas...

Siempre con su ilusión a cuestas.

Hacedores de sueños

(o vasallos de sueños, ¡Quién lo sabe!),

llenan hojas baldías con su verbo

estrujan las palabras, las miman,

las halagan,

les ponen un ropaje diferente.

Buscan decir con ellas

la esencia de la vida,

escrutan la noche y sus misterios,

espían sus silencios

e interpretan los sones que la habitan.

Son diestros en jugar con duendes,

se apropian del paisaje y lo refundan,

pero por sobre todo,

son dueños del amor...

Seres extraños,

sobreviven a fuerza de coraje

en un mundo plagado de falsía;

deambulan en busca del poema,

ese que tantas veces se les niega

y que suele ser lágrima dulce,

cuando no duele

y tiene sabor a sangre derramada.

Como pequeños monstruos caprichosos

los poetas emergen de la nada;

todo lo sueñan; todo lo idealizan;

de algún antojo construyen utopías;

visten con alguna estrofa

el llanto y la miseria, el hambre de los niños

y el olvido de los poderosos.

Los poetas... ¡Ah! Los poetas...

Cuánto valor para dejar su alma desnuda

y hacer vibrar los corazones

con la esperanza de que su palabra

encuentre un recoveco para aquello

que alguna vez parió su pluma.

GUARDIANA

2012-03-20T04:40:00.000-03:00

Vos

que me has dado todo,

que has secado las lágrimas

de todas mis nostalgias

y has restañado las heridas

de todas mis batallas,

no sos otra cosa

que la guardiana

de mi último destierro.

*Inédito

XIX (CATARSIS - 1998)

2012-03-06T23:47:00.001-03:00

Cual

serpientes sagradas,

red sanguínea cubierta

de karma en cada capa,

mutantes de piel somos

durante el camino enripiado

por existencial pretensión.

Estás ahí,

Supremo hacedor

de manos no trémulas

y de celeste inmaterialidad.

Estás aquí,

con Eterna Sabiduría,

transportándonos al sendero

del espacio vital que trascienda.

Conscientes de un paraje redimible

sentimos la posibilidad

de ser pájaro,

de ser aire,

de ser vuelo

en busca de nosotros mismos.

BRUJAS

2012-03-06T23:34:00.000-03:00

Era tarde cuando encontré a Leticia. Es una buena mujer pero no me simpatiza demasiado. Las personas que hablan de más me ponen de mal humor. Con infinita paciencia soporté durante un rato su interminable lista de desdichas. Me parecieron de lo más intrascendentes. Le pedí que se apurara pues temía llegar tarde a una reunión con mis colegas pero eso no le hizo mella. Siguió su perorata hasta que me sacó de las casillas con su afirmación de que las culpables de todos sus males son las brujas. "Seguramente alguien me hizo un trabajito" dijo convencida. "Voy a consultar con un parapsicólogo que me recomendaron" La miré de tal modo que ella se asustó. "¿No crees en las brujas?" Preguntó. No le respondí. Ella insistió de manera descarada. "¿Crees o no?" Me vi obligada a contestarle "Según la sabiduría popular, que las hay, las hay" Ella se puso a reír. Logré zafar y fui corriendo a mi casa, me cambié de vestido, busqué mi sombrero y me dirigí a la pieza trasera. Saqué mi escoba y fui a reunirme con mis colegas que charlaban animadamente en la copa de los álamos.

IX (Catarsis)

2012-01-14T15:12:00.000-03:00

Sol de siesta

trepando paredes vidriadas

inútil interposición

entre ardientes manos enlazadas.

Sol de siesta, brillante.

Me miré en el espejo de tus ojos

y les pedí un poema

a tus pupilas desorbitadas.

¿Sobre qué?

Sobre las nubes,

escuché mi voz que te decía.

Las nubes surcaron el espacio poético

y tuvimos nuestro poema,

navegando el cielo de la vida

en un esperanzado velo blanco.

Ahogamos de sueños la metáfora escrita,

le impusimos el eje al futuro anhelado

y desde las vibraciones de la sangre

trastocamos en signos lo que la mente dictaba.

Se asfixiaron los versos

con el trino de los pájaros,

con las campanas de los campanarios,

anunciando impetuosos

que un nuevo tiempo ha llegado.

Catarsis (1998)

Vigilia

2012-01-11T19:40:00.000-03:00

Transitar

la hondura de la noche;

querer atrapar

esa luna desvestida

que la habita

y comprender

que todo es imposible.

Mi noche es solamente

desamparo

y en esa larga vigilia

cabe toda negación

y muere todo sueño.

De "Poesía cotidiana" (2006)

Ciudad dormida

2012-01-11T19:22:00.002-03:00

Me gusta espiar a la ciudad dormida

cuando la agonía de la noche

transformada en tenue luz

precede al día.

Hora de misteriosa incertidumbre

habitada

por soñadores de la nada

que suelen colgar en las ventanas

su corazón repleto de vacío

o transitar las fronteras

de la aurora

espiando soledades

de otros seres.

Cuantas historias resbalan

por las calles desiertas...

Me gusta espiar a la ciudad dormida...

Escudriñar el paisaje ciudadano

para encontrarme

con tanto sueño destrozado,

cenizas en la espalda de la noche.

Me gusta la ciudad dormida...

Hecha de oscuridad y estrellas

y alguna pizca de delirio

me entrega sus silencios

para que pueda interpretar

el lenguaje de lo oculto.

De "Poesía Cotidiana" (2006)

XX (Catarsis - 1998)

2012-01-10T01:33:00.000-03:00

Festejemos,

con mi amiga luna

y mi sombra esclava

mientras aún es primavera

Li Po (mientras bebo solo

a la luz de la luna)

Curioso,

con ansiosa excitación

contemplo tu desnudez nocturna.

Estremecido, recuerdo

nuestros cuerpos ardientes
mientras la luna que se desvela

se mete a través de mi ventana.

Esta luna obcecada

que se resiste al destierro

que cada día le impone

la rutinaria luz que surge del oriente.

Tu rostro es una estatua

bajo sus rayos macilentos

y cada vez más apagados.

Pero la luna,

cual suicida militante

se resiste, se defiende,

no se quiere marchar.

Pobre luna nuestra

que, valiente,

intenta evitar el exilio.

Pobre luna compañera

que pronto será nostalgia.

Yo la comprendo

porque cuando el púrpura

despeje las tinieblas

ya no será la reina.

Yo la comprendo

porque cuando el torrente de luz

invada nuestro vacío escondite compartido,

tú ya no estarás,

te habrás marchado

y yo estaré nuevamente,

como mi amiga luna,

terriblemente sin luz

y absolutamente solitario.

Catarsis (Edinoar - 1998)

Cicatrices

2012-01-10T00:59:00.001-03:00

La noche pesada y calurosa;

la poesía que ronda por cada

rincón de nuestra casa,

escondida de todo,

esperando que alguien la descubra.

Apenas una metáfora

de mis noches más insomnes.

Una noticia escueta ha llegado

a mi correo.

He tenido que leer a Colinas,

Gallego, García Montero

y algunos cuantos otros

para descubrir que la poesía

es una elegía que nos insta

al aprendizaje del dolor;

tuve que leer bastante para llegar

a la hora del telediario

y encontrarme con un alfabeto

de cicatrices que por supuesto

no son ninguna carroña.

ausencia

2011-12-31T01:01:00.002-03:00

Descubrir que la noche

me mira con tus ojos.

Hundirme en la esperanza de que vengas

algún día

o preguntarme

por qué no te quise de otra forma

o por qué vos no me amaste

como yo necesitaba.

Percibir algún latido apresurado

que navega la noche

mientras arrastra en su viaje

esta nostalgia sin fin que me delata.

Recordar el señuelo

de esa oscura mirada que me asedia,

o alguna encrucijada de palabras

que habitaron nocturnos más profundos.

Sucumbir a la certidumbre de tu ausencia;

rendirme a la exactitud

de la distancia;

dejar salir el grito silencioso

que se eleva desde el costado más cobarde

del espíritu,

y entonces, libre,

preparar el corazón y el alma

para despertar mañana en la certeza

de que la vida, a pesar de nosotros,

continúa.

De "POESÍA COTIDIANA" (2006)

NOCHE DE ESTRELLAS (Para Violeta Rojo)

2011-12-31T00:23:00.002-03:00

Me acerco a la ventana

y contemplo la noche

que palpita en estrellas infinitas.

Allá lejos,

en Caracas

también el cielo está estrellado.

Aquí,

bien al sur del continente,

Orión me contempla misterioso

y la Cruz del Sur

guarda mis sueños más sublimes

¿Cuánto misterio,

cuanta nostalgia sin fronteras,

cuanto anhelo irredento

esconde el nocturno estrellado

del cielo caraqueño

de diciembre?

10/12/2010

Del poemario "POESÍA DE ENTRECASA" (Inédito)

POEMA INSOMNE (

2011-12-28T02:39:00.000-03:00

La noche se diluye en la luz que amanece.

Con ella desaparece cada herida de palabras

dichas en la oscuridad,

donde nadie las recibe.

El nocturno es un enigma

pero cuando desciframos sus símbolos,

no es nada más que un libro abierto.

El insomnio es un abismo lleno de misterio;

una larga distancia entre el sueño y la vigilia.

NAVIDAD SACHERA

2011-12-24T02:16:00.002-03:00

Con una imagen de la capilla de la Virgen de Huachana, recuperada desde la página

http://comunidad.santiagodelestero.net/photo/virgen-de-huachana-capilla les dejo, en nombre de mi esposa, mi hijo y mío, este poema de mi libro "Aires del Noroeste" del año 2006, como saludo navideño con la esperanza de que esta Nochebuena sea el inicio de un mundo más justo en el que los hombres dejemos de lado todas nuestras necedades y que podamos un futuro menos apocalíptico para las generaciones por venir.

MAGIA

2011-12-22T23:18:00.001-03:00

"Ahora sacaré un conejo" dijo el mago tocando la galera con su varita mágica pero no salió ninguno. Como quería saber lo que ocurría se metió dentro de ella. Desde aquel día, un conejo recorre el mundo sacando magos de una galera.

De "Tío Elías y otros cuentos" (2006)

Imagen recuperada de Internet: http://victorcerroactuaciones.wordpress.com/tag/arkadio/

LLAJTAY (Tierra mía)

2011-12-21T19:41:00.001-03:00

El alba del monte (Fotografía de Antonio Cruz)

Escondida en los montes,

sumergida

en el azul sin fin del cielo,

sudorosa

bajo soles eternos,

furtiva

detrás de algún quebracho,

en un silbo acongojado

o en un rostro de cobre veterano en arrugas

vive el alma irredenta

de Santiago del Estero.

De "Ashpa Súmaj" (2003)

II (Áhspa Súmaj - 2003)

2011-12-12T00:01:00.001-03:00

Santuario de nácar,

indómita salina.

Bajo la luna llena

tus espejos plateados

se agrandan en silencios.

El dolor de los hombres

se hace coplas y canto

desde tu entraña.

Lastimadura del alma.

De Watukuy (Melancolía) "Áshpa Súmaj" (2003)

Imagen recuperada del sitio http://observatorio.info/2005/11/luna-sobre-la-antartica/

¿demencia?

2011-12-11T03:26:00.000-03:00

Me resisto a dejar mi fortaleza

y emigrar hacia el mundo. Allá, escondidas,

las deidades oscuras de la vida

ciudadana, destrozan mi entereza.

“Psicosis o neurosis”, con firmeza

afirma el terapeuta; “dividida

la mente”, “delirante”, “sometida

su psiquis a trastornos que progresan”.

Sostienen: ”Es un loco compulsivo”,

“un orate”, “un demente paranoico”.

Cuando observo este mundo que vulnera

las almas, me repito que yo vivo

con mi cordura, rechazando estoico

la auténtica locura que está afuera.

De "Poesía cotidiana" (2006)

silencio (2006)

2011-12-11T01:16:00.000-03:00

Silencio sin piedad, mundo callado;

explosión de silencio misterioso

que perturba; silencio pavoroso,

helado, desolado, indevelado.

Silencioso fragor encadenado

a castigado mundo tembloroso;

ausencia de sonido; tenebroso

y silente universo desvelado.

Atroz y circunspecta sinfonía

sin retumbo; secreta cobardía

de los ruidos; mudez, mutismo. Anhelo

de renacer en sones cada día

desde mi solitario desconsuelo

que es ausencia de música y de cielo.

De "Poesía Cotidiana" (2006)

noche (2006)

2011-12-11T01:00:00.002-03:00

La misteriosa noche desvelada,

me aprisiona en oscuro cautiverio.

Cautiverio que nutre su misterio

con sangre de mil lunas desangradas.

Mundo plural de estrellas consteladas

y chispeantes, silente monasterio

donde anida la luna, vasto imperio

de refulgentes gemas sosegadas.

Noche henchida de luna, noche bella,

paisaje que existía antes del antes,

paraíso sensual lleno de estrellas.

Emboscada feroz donde el distante

anhelo primordial pierde la huella,

errando por un cielo de diamantes.

De "Poesía Cotidiana" (2006)

LENGUAJE TÉCNICO

2011-12-03T16:33:00.001-03:00

-No es así la cosa Bernárdez; usted no puede haber usado la metáfora de manera tan liviana. Es un escritor reconocido pero no puede escribir “paisaje tapizado de puntos color escarlata” o “derrota de la hipertermia por la sagacidad del hombre y la generosa acción de los antibióticos”. ¿Qué pretende usted? ¿Confundir a sus colegas? Bastaba con que ponga erupción maculo papulosa o paciente afebril. En este hospital se escriben historias clínicas y no prosa poética. Recuerde que además de escritor usted también es médico.

Arturo Comán

(Acerca de de los médicos escritores - 1964)

Del libro "Escritos Dimnutos" (2008)

MÉDICOS

2011-12-03T16:10:00.000-03:00

MÉDICOS

Casi,

como pequeños dioses

sin Olimpo,

le disputan a la muerte

palmo a palmo,

su tesoro.

Acostumbran habitar

esa enlutada geografía,

justo a las puertas del infierno,

y, como ángeles invictos,

merodean

por los sitios

dónde ya casi nadie

nombra con exactitud la vida,

inventando nuevas savias

con despojos.

Ellos

tratan de hacer la luz

aquí, donde casi siempre,

se huele a dolor, oscuridad

y muerte.

VICTORIO

2011-11-29T20:28:00.000-03:00

A pesar de la forma y la velocidad con que Victorio baja las escaleras, puede comprobar los deterioros en el viejo edificio. Las paredes dañadas reclaman a gritos revoque y pintura. En los descansos la humedad es tan espantosa que hasta da mal olor. Los pisos cerámicos están deslucidos y la madera de la baranda totalmente descascarada.

Deberían haber hecho mantenimientos más frecuentes y no todo de una sola vez. Si lo hubieran contratado antes, en un plazo aceptable habría solucionado todos los problemas sin demasiado esfuerzo pero ahora está seguro de que jamás podrá terminar su trabajo. Cuando termine de rodar por las escaleras, cinco pisos más abajo, el tiempo se habrá extinguido para él.

De "escritos diminutos" (2008)

PLATAFORMA UNO

2011-11-29T20:18:00.003-03:00

El hombre de edad madura transita por la estación de trenes. Nadie repara en él. Se mueve con una sutileza que espanta y se asemeja a un fantasma.

Entra al bar situado frente a la plataforma uno. Invariablemente ocupa una mesa que da hacia la misma y fija su mirada durante horas observando absorto la constante partida de los trenes.

Ninguna de las personas que pueblan el bar, lleno de gente, se da cuenta de su presencia, aunque curiosamente nadie se sienta a su lado.

Él permanece solo, abstraído y concentrado mirando la partida de los diferentes convoyes. Cuando el expreso de las 07,30 se coloca en posición de partida, sus ojos cobran vida. Su corazón late más aprisa.

Cuando el tren parte, sonríe de manera triste, se levanta y se marcha.

Ese era en tren que abordó el día de su muerte.

De "Tío Elías y otros cuentos" (2006)

Acerca de soledades

2011-11-29T05:57:00.000-03:00

III

No existe soledad

si no hay ausencia;

puedo saberlo

porque he vivido soledades.

Pero no hay soledad peor

que aquella

que acuna nuestras horas,

a la luz de unos ojos,

por la noche

bajo las estrellas.

Desde el exilio hacia hiroshima (2006)

VIII (desde el exilio hacia Hiroshima - 2006)

2011-11-28T23:48:00.000-03:00

Lo infinito de mi sueño

cabe en un retazo

del nocturno.

Borroso perfil,

estampa fugitiva,

azul tatuaje

que se dibuja

en cada espacio de mi ser

y me traspasa

NOCTURNO DE PASIÓN

2011-11-27T00:11:00.001-03:00

El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.
Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.
Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.

Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas. Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.
Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.
La pelirroja ya no está en escena.

De "Tío Elías y otros cuentos" (2005)

EMBOSCADA

2011-11-27T00:06:00.001-03:00

En cuanto la vi, supe que estaba muerta.
Cuando nuestros ojos se cruzaron sentí un extraño escalofrío pero sacudí mi temor y avancé entre el gentío. Era imposible que ella supiera de mí.
Caminó hacia la estación de trenes y sentí que el momento había llegado. Apreté el cuchillo y apuré la marcha. Cruzó el molinete del otro lado de los rieles y se perdió en la esquina. Corrí.
Al doblar la esquina me detuve con sorpresa y terror. Con una sonrisa sardónica y una luz cruel en la mirada me observaba por encima del caño de la pistola.
Cuando comenzó a mover el dedo en el gatillo supe que mi corazonada era cierta.
Yo, ya estaba muerta.

De "Tío Elías y otros cuentos" (2005)

Luz sobre oscuridad

2011-11-25T01:41:00.001-03:00

Un renglón, colmado
de palabras,
ilumina lo oscuro
que, ilógico, oculta
un papel en blanco.

Emerge
del desvelo
para acallar fantasmas
miserables.

Del libro "Espiritu al garete (poemas insomnes)" - Inédito

Palabras insomnes

2011-11-25T01:35:00.002-03:00

En el abismo nocturno
el silencio bate sus alas;
mi espíritu se las ingenia
para no hacerle caso.

Hilvano estrofas
en busca de la justa
dimensión de mis razones.

Viajo por la noche,
como el errante, en busca
de mi Ítaca.

Un séquito de duendes
custodia mis nostalgias.

Del libro "Espiritu al garete (poemas insomnes)" - Inédito

PIEDRA BLANCA SOBRE PIEDRA NEGRA

2011-11-23T23:23:00.001-03:00

PIEDRA BLANCA SOBRE PIEDRA NEGRA
(A césar Vallejo - in memoriam)

No moriré en París, sino en Santiago
del Estero; no sé si habrá aguacero
o calor infernal, calor severo,
no un jueves sino un viernes y entre tragos

con amigos y canto, con un mago
recitador de versos y hechicero
que escribirá un poema tan ligero
que de tan pobre será un poema aciago.

Mis húmeros resisten todavía,
no me inquieta saber si alguien me pega
y no estoy solo porque tengo amigos.

Por ello estoy seguro que ese día,
las piedras blancas y las piedras negras
de mis huesos serán último abrigo

DESVELO

2011-11-13T15:11:00.001-03:00

En mi desvelo
oigo que brama como viejo toro
un tren fantasma que atraviesa
el puente negro;
un río sigue, perezoso, su eterno
viaje.

Los ruidos de la noche
marcan mi extraña manera de buscar
en cada verso mi mañana.

En el invierno, las serpientes
no se asoman por el monte
pero cuando llega el verano reaparecen
con su veneno a cuestas.
¿Por qué morir
si río abajo está el futuro?

Dejemos que las serpientes destilen
su ponzoña henchida de silencios
que es lo mismo que decir
la ponzoñosa mudez de las serpientes
no puede con mi espíritu.

Sé que todavía puedo
navegar por el río de la vida
buscando el futuro en cada estrofa.

De "Poemas Insensatos" (Inédito)

POEMA

2011-11-13T15:05:00.001-03:00

A través de la palabra,
desnudo el alma,
me confieso,
me perdono,
resucito.

Mi única verdad es el verbo;
mi mayor logro, apagar el silencio.

Aunque a veces no veamos
los milagros siguen existiendo

¿Qué sería de nosotros
si el abismo de la noche
es tan solo oscuridad
y silencio persistente?

De "Poemas insensatos" (Inédito)

CUADERNO DE MICRORRELATOS II

2011-11-08T01:23:00.000-03:00

Amigos:

Ya está en la calle un nuevo libro de mi autoría.

Siguiendo la línea inaugurada con "Cuaderno de microrrelatos" y formando parte de la Colección Albigasta, “Cuaderno de “Microrrelatos II” va en busca de los lectores que espero sean benévolos.

La edición es prácticamente artesanal; el diseño de tapa, la edición y la corrección son absolutamente caseras. Esta vez contamos con la generosa ayuda de Editorial Lucrecia en la impresión y con la invalorable colaboración de José Pallares y Néstor Corbalán, quienes se encargaron de la diagramación final. Espero que haya quedado bien.

Próximamente será presentado en sociedad junto a la Segunda edición de “El microrrelato en Santiago del Estero” que contiene los trabajos de cuarenta y tres autores de nuestra provincia.

Como adelanto, les dejo tres textos.

POR FAVOR SEA BREVE VIII

“Por favor sea breve” me dijo somnolienta y enojada mientras ocultaba a su amante con la puerta entrecerrada. “¿Qué diablos pasa?”
“Ulises está entrando al palacio” dije.
En su rostro leí que Penélope ya no tenía tiempo.

TABLAS

La reina negra sucumbió al alfil blanco; un caballo negro atropelló a la blanca. Los reyes, ya viudos, firmaron la paz decretando tablas.

CONFIGURACIONES

“Veo la costa de Ítaca” dijo Ulises a uno de sus hombres con una sonrisa indescriptible, pero al llegar a la playa encontraron una tierra extraña poblada de hombres cobrizos que les saludaban alegremente dándoles la bienvenida agitando espejitos de colores.

“¡Puta Madre!” gritó Ulises al borde de la ira. “Algún boludo desconfiguró el GPS y vinimos a parar a la loma de la mierda”.

CARPE DIEM

2011-10-31T01:06:00.000-03:00

Cuando te habite el desaliento

no pienses en sueños derrotados

ni te dejes vencer por dogmas indecentes.

Espera con paciencia que el futuro

te alcanzará la luz y la esperanza.

Disfruta del olor a vida que invade la cocina

cuando tu esposa prepara la comida

o absorbe, en el ocaso, la fragancia

de esa mujer que es parte de tus horas.

Bebe el vino del asombro cotidiano

y deja que una rosa te devore

más no permitas que los pétalos del tiempo

alfombren tu camino.

Debes estar seguro

que habremos de salir del laberinto

Vive el día

permite que la noche te proteja

ten la certeza de que no todo está perdido

porque hasta en el paisaje

más funesto

los ojos de Dios se encuentran cerca.

IRUYA

2011-10-22T22:49:00.000-03:00

IRUYA

Viajero,

si alguna vez visitas Salta,

descubrirás la eternidad en sus montañas.

Si bajas desde el Abra del Cóndor hasta Iruya

y cruzas las quebradas caprichosas

encontrarás al pueblo que cuelga en la montaña

donde estuvo desde siempre,

con sus tapias de adobe,

sus huertas, sus sembrados

y los rostros de arcilla de su gente.

En sus calles empedradas

te hechizarán los murmullos pueblerinos.

Un poco más allá, por Titiconte,

por donde Viracocha paseaba su grandeza,

podrás encontrar el testimonio

de aquellos tiempos libertarios

y poniendo un guijarro en la apacheta

habrás de santiguarte con descaro.

Es probable

que algunos erkes, quenas y samponias

lastimen al silencio

o quizás, solo quizás,

oigas el canto

de algún pastor de llamas y celajes.

Estoy seguro

que habrá de detener tu corazón por un instante

la belleza majestuosa del paisaje.

Del libro "Aires del Noroeste" (2005)

Imagen recuperada de Internet

http://www.treklens.com/gallery/photo397149.htm

CAFAYATE

2011-10-22T22:41:00.002-03:00

CAFAYATE

Esta mañana,

me despertaron los bronces

que se repetían en los cerros.

Convocaban a cumplir con los rituales

de la primera misa.

Más tarde,

por las calles de Cafayate,

estallaron las voces del silencio

y yo expulsé mis ángeles oscuros.

Entonces supe lo que es estar cerca del cielo.

Del libro "Aires del Noroeste" (2005)

Fotografía recuperada de Internet

http://www.patagonia-argentina.com/e/noa/salta/cafayate.php

OCTUBRE DE 1945

2011-10-17T14:12:00.003-03:00

En bandadas turbulentas,
como los pájaros que vuelan
en busca de la vida cuando llega el invierno,
así llegaron a la plaza.
Bandadas de pájaros obreros,
con el torso desnudo,
descamisados,
floreciendo primaveras
con un nombre incrustado
en sus sencillos corazones
y un grito de esperanza en sus gargantas.

Exigían dignidad para todos
y sabían que las rejas injustas
de imperios y cipayos
trataban de impedir el nacimiento
de una nueva Patria.

Mojaron sus “patas” en la fuente
y cuando el hombre se asomó al balcón
el rugido de la multitud
fue el símbolo de los humildes todos
de Argentina.

Esto pasó, no tengo dudas;
fue en octubre
y la primavera estaba corazón adentro
y grito afuera de cada alma

A veces me asalta la certeza
de que aquellos ideales
se alejan cada día más aprisa de nosotros;
es cuando busco redención en la palabra.

Yo sé que las banderas que nos guían
todavía no han sido derrotadas.

Antonio Cruz
17 de octubre de 2011

POEMA

2011-10-09T01:54:00.001-03:00

Fotocomposición a partir de imágenes recuperadas de Internet

Desde las fronteras de la noche,

una voz aúlla mi nombre.

Yo, tan solo busco el verso osado,
que lastime la oscuridad
de la nostalgia.

Palabras de filo, contrafilo y punta.

Cuando hay un buen afilador de las palabras,
las palabras filosas hieren el silencio.

Si puedes mantener el alma en alto
y tus ideales en alerta,
"mañana" no es un adverbio de tiempo;
es la síntesis de todos nuestros sueños.

muchacha que atraviesa una puerta

2011-10-08T01:09:00.002-03:00

Merodeaba

por el paisaje desolado y triste

de mi propio desierto.

Esa vana comarca

donde la sed del alma no se aplaca,

porque el quid de mi sustancia

se deshace en recuerdos

sin mañana.

Desde mi soledad escarnecida

el desvarío generando el espejismo.

Ojos, piel, cabello...

que es lo mismo que gritar arrebatado

transparencia,

levedad,

hebras castañas.

Sueños paridos

por sueños más antiguos.

Fantasía que invade el territorio

de tenebrosas noches desveladas.

Me animaré.

Habré de inaugurar la travesía

hacia un cosmos un poco más sereno,

porque ayer,

cuando tu paso sensual y sugestivo

atravesaba la puerta con donaire,

el pasado se volvió cenizas

y pude recordar que estaba vivo.

Del Libro "poesía cotidiana" (2005)

CRÍTICA DE LA SIMETRÍA

2011-10-08T00:01:00.002-03:00

¿Cómo puede recitar algún poeta

la exacta simetría del medio hombre?

La irregular calavera que nos cuida

tiene apenas que ver con lo simétrico.

Yo, que he vivido

la mitad más larga de mi vida

con la completa soledad de las mitades

puedo decirte bien

lo que somos los medio hombres,

los hombres asimétricos

(Que es casi como decir

los hombres solitarios,

esos que cocinamos diariamente).

Estamos rodeados de mitades asimétricas

(muchas más de las que alguna vez

imaginaste).

Medio bollo de pan sobre la mesa,

la mitad de una empanada

en algún plato

y una ensalada consumida a medias;

la mitad de un limón, media cebolla

medio sachet de leche

y hasta tal vez medio tomate

viviendo en la heladera;

medio paquete de yerba

en el estante,

ropa a medio lavar en la pileta

y la mitad de la cama destendida

y puedo asegurarte

que cada mitad de algo

es media vida

¿Como podemos ser simétricos

si esta media vida que vivimos

tan solo nos acerca

a la asimétrica muerte cotidiana?

UN POETA

2011-10-01T18:01:00.002-03:00

Un poeta navega

por aquellos lugares que los demás desprecian.

Es entonces

cuando encuentra su propia libertad.

Un poeta es alguien

que quita las vestiduras de su alma

y araña la noche

cuando camina desnudo a la intemperie,

con la única protección de sus palabras.

Escribir un poema es pura magia.

La cuestión es

terminar un poema con la dignidad

de un magistrado.

(Inédito)

No seré un ciego

2011-10-01T17:56:00.002-03:00

No seré un ciego

“Fata volentem ducunt, nolentem trahunt”

(Séneca)

No seré un ciego.

No entregaré

mi vida

a la nostalgia.

No guardaré luto

por mis sueños secos

ni me rendiré sumiso

al infortunio.

Ya no seré un mendigo

ni un poeta soñador

que se despeña en versos

hacia el profundo

vacío de su pena.

Tan solo,

nutriré mis ilusiones

con versos

que me ayuden a olvidar

las voces del espanto.

Tránsito (desde la oscuridad hacia la luz) 2008

VIII

2011-10-01T17:49:00.002-03:00

Lo infinito de mi sueño

cabe en un retazo

del nocturno.

Simplemente

un borroso perfil,

estampa fugitiva,

azul tatuaje

que se dibuja

en cada espacio de mi ser

y me traspasa

(“Desde el exilio hacia Hiroshima” 2006)

EL DOCTOR MADOKO Y LA SEÑORITA NYBOL

2011-09-25T01:34:00.000-03:00

Mientras

aguardo la inspiración

que esta noche me niegan las musas

reviso mi casilla de correo electrónico.

Gracias a Internet,

el doctor Madoko y la señorita Nybol

han logrado dar conmigo.

Pareciera ser

que el doctor Madoko tiene instrucciones

de llamarme hermano y ofrecerme

mucho dinero para beneficencia,

cosa absolutamente imposible;

si lo tuviera, me escondería bien lejos

para evitar mangazos.

La señorita Nybol

que ha embolsado

una suculenta suma heredada de su padre

(lamentablemente asesinado por sus enemigos)

se ha enamorado de mi foto de perfil

y anhela concederme su mano

a cambio de aceptar su amor y su dinero.

También, un banco muy famoso de España,

me anuncia que ha cerrado definitivamente

una cuenta que nunca tuve

y por si fuera poco

me han llegado como cien mensajes

de los abominables repartidores de spam

(ergo, mis amigos)

que solamente reenvían

las paparruchadas que reciben,

cuando yo preferiría, sinceramente,

que escriban unos cuantos renglones

de vez en cuando

para decirme que me extrañan un poco,

que aprecian mi amistad

y que puedo contar con ellos si hiciera falta.

Con semejante panorama

¿Cómo puede esperarse de mí

que esta noche escriba un poema memorable?

PAPIRO

2011-09-25T00:50:00.000-03:00

Caminando

por las calles de El Cairo

me compré un papiro auténtico

que después de la prueba

con carbono catorce resultó falso,

por supuesto.

El tipo que me lo había vendido

llegó a traducirme

lo que estaba escrito;

con esa historia supuesta

escribí un poema

que ganó un premio literario

en un certamen

de poesía innovadora

con lo cual queda demostrado

que algunos poetas

viven anónimamente

en las calles de El Cairo,

que la reescritura

no es un ejercicio sin provecho

y que la renovación es algo cíclico en el mundo.

AJEDREZ

2011-09-17T22:24:00.004-03:00

UN PEÓN

“Un peón, un peón… Todo lo que necesito es un peón” pensó el profesor de ajedrez mirando su jardín por la ventana

EL COLOR DE LA NOCHE

2011-09-17T22:09:00.004-03:00

Buscar en la memoria

el color exacto de la noche;

de esa noche.

Bucear en los recuerdos

hasta encontrar

la infinitud mágica del verbo,

su densidad,

sus matices,

la dimensión exacta de su abismo.

Palpar

la luminosa oscuridad

de aquellas horas.

Unir los fragmentos

del pasado

para comprender

que el ayer es un espacio

que nunca se encuentra

demasiado lejos.

SIENTO QUE SE ME VA LA VIDA (De "Tránsito..." - 2007)

2011-09-15T18:50:00.001-03:00

Llega la noche (Fotografía Antonio Cruz)

“wirklich lebendig in den schattigen Zeiten”

(Bertold Brecht)

Siento que se me va la vida
como un torrente
que no puede detenerse.

Cual barco
que no encuentra su puerto,
atravieso tempestades
esperando un rayo
que rasgue mis tinieblas.

He perdido todos
mis anhelos
en ese siniestro juego
llamado desengaño.

¿Algún dragón benigno
me entregará su fuego
alguna tarde?

02/02/2007

PALÍNDROMOS

2011-09-15T01:14:00.000-03:00

PALÍNDROMOS

El escritor dedicó gran parte de su vida a encontrar algún palíndromo que lo transportara hacia la fama.

Como no encontró ninguno que lo dejara satisfecho decidió “atar a la rata”, preparó sus oídos para “oír ese río”, recordó la mansión antigua donde vive su amiga y anotó “Ana mora La Romana”, dedicó un instante de sus pensamientos a sus amigos de oriente y les escribió “Sasor y Sasum oíd, Selene les dio musas y rosas”; imaginó el campo y se dijo “acá va la vaca”; con bronca le chilló a su amigo “Odilo sé sólido” y al ver que este se ponía lloroso le espetó “amigo no gima”; evocó a “Noel, ese león”; con la mente puesta en su abuela alemana afirmó “amo a la Oma” y al final, enojado, “asó a la osa”, gritó “nada Adán” y se sentó a escribir una novela.

POEMA VI (CATARSIS - 1998)

2011-09-09T03:33:00.002-03:00

“Oigo en la noche

el caer de la lluvia sobre los bambúes”

Chao Su Cheng (Entrañas Desgarradas)

Miro la noche que llueve…
La oscuridad rasgada
por efímeras chispas cegadoras.

Oigo el galope fragoroso,
sordos espasmos que retumban
y el alocado ritmo de las gotas
empapando el mundo
mientras habito este lugar
que es mío
y antes era nuestro.

Deslumbrado
por la siniestra sinfonía
de esta tempestad alucinada
descubro tu silueta
surgiendo desde el ensueño sin fin
que me rodea.

Y a tu pesar,
y a mi pesar
te veo en cada cosa
brotando de la nada
arrastrándome en tu extraño sortilegio
hacia oscuras trampas de nostalgia

Y a tu pesar
y a mi pesar
me siento prisionero
de tu mágico encanto
mientras mi alma se bate
con el ángel de la muerte y el olvido.

Invado este santuario con tu nombre
mientras miro la noche que llueve
y comienzo a descubrir
los senderos del exilio.

PROFANACIÓN

2011-09-09T03:21:00.002-03:00

Casi por instinto
atravieso el abismo de la noche
a bordo de palabras-anhelos
ilesos a pesar del desvarío.

Pavorosa forma
de profanar los ritos
y hacerle trampas
a cada segundo de nostalgia

Apenas la matriz
de un mezquino acertijo
que llamaré poema
porque tu nombre,
que ni siquiera acerca luz
a mis tinieblas,
a pesar de mi orgullo,
sigue siendo una reliquia perfumada

28/05/1996

Inédito

POEMA III (CATARSIS - 1998)

2011-09-04T07:43:00.001-03:00

Tus raíces, allá,
allende los mares,
tierra sufrida de guerras
quemada por los soles
implacables del verano.
Mis raíces, acá,
como Atahualpa Inca
miro soberbio mi ser americano
y en el fondo no lo encuentro.

Te trajeron con el hombre
a bordo de ilusiones paternales,
pretendían tu surgimiento digno
de la tierra pródiga conquistada.

Los vientos de los dioses
anclaron las nave nostálgica
descendió aquella vida
abrazando tu existencia
en tu proyección generosa
profética en la misión desempeñada.

No desentonó tu pálida piel
ni fue metal tu rubia cabellera
fusión de razas fue
en la etnografía egoísta
de las banalidades humanas.
No se aquietó tu corazón
se colmó de amor
para repartir ternura
dignificando la sagrada conjunción familiar.

Más allá del abandono
la templanza de tu alma
y la continencia de tu espíritu
llegando íntegro
hasta los marginados del amor

guirnaldas diste a mi vacío
enlazadas como infinitos dones
las palabras y las manos
fertilizaron el resurgimiento, que fue mío.

Gérmenes potentes
acrediten la nueva conciencia
¡Oh duende de los ojos pálidos!
no te alejes.

Presencia divina guíanos poderosa
por los senderos de la libertad
que tanto protegiste;
presencia sobrenatural
impónenos el reino de la vida
con dignidad lumínica
para encontrar un nuevo Orden
mientras gozamos de la inmensa gloria
de haber resucitado.

TANGUEDIA

2011-09-03T03:53:00.001-03:00

Surcas la noche con aires de tragedia;

la nostalgia te acompaña fiel, apasionada

como el abrazo sensual que te distingue.

Son de roncos tambores te acunaron;

el teutón bandoneón te identifica,

cárcel de negros, prisión de sentimientos,

sensualidad prostibularia....

No sé por qué

te atribuyen dos por cuatro

si en tu corpus habitan cuatro cuartos.

Compadritos de alma guapa te guardaron

bien adentro de la sangre

y tu nota de arrabal mistongo

supo acunar peleas de malevos.

Sos bacán milonguero,

percanta de arrabal ilusionada

sos calle de suburbio y nostalgiosa esquina,

fueye, bulín, dolor, congoja y puro sentimiento.

Sos el alma mestiza del Río de la Plata.

Imagen recuperada de Internet

http://www.google.com.ar/imgresq=imagenes+de+tango+argentino&hl=es&sa=X&rlz=1G1ACAW_ESAR446&tbm=isch&prmd=ivns&tbnid=ls34kNKYdlvLnM:&imgrefurl=http://soledadesamarillas.blogspot.com/2010_04_01_archive.html&docid=UQs5se91MLm2dM&w=302&h=425&ei=JtBhTqDvLJOhtwfm9r2YCg&zoom=1&iact=hc&vpx=845&vpy=107&dur=967&hovh=266&hovw=189&tx=100&ty=175&page=5&tbnh=116&tbnw=81&start=108&ndsp=29&ved=1t:429,r:25,s:108&biw=1366&bih=533

MEDITACIONES EN DIESISIETE VERSOS

2011-09-02T00:44:00.001-03:00

No he tenido la suerte

de ser dueño de acciones que coticen en la bolsa

y creo que mi foto, con mi biografía

nunca serán publicados por el Financial Times

pero nadie puede negar que soy un hombre rico.

Además de aquellas cotidianeidades

que justifican mi vida

(una mujer, los hijos, los amigos, la poesía… esas cosas)

he tenido la inmensa fortuna de poder viajar

hasta la esencia profunda de mí mismo

para encontrar allí, donde se definen vida y muerte,

donde cada quien descubre si su azaroso viaje

por la vida ha sido pertinente,

al hombre que empuñó el bisturí y la palabra

con la intención de curar cuerpos y almas

para saber que, al final de todo,

este peregrinar ha valido la pena.

BLUES (Para una noche nostalgiosa de sábado)

2011-08-28T00:40:00.001-03:00

Imagen extractada de Internet

Tristeza que se expresa
en apenas una docena de compases.
Grito largo y nostalgioso
que se mete en los meandros del espíritu;
La cifra se repite, cadenciosa…

En un momento
un vibrato o un slide rompen la monotonía
(las guitarras agradecidas de ello)
y un solo de bajo o batería te hace vibrar estremecido

La cadencia asimétrica de una armónica
te seduce.
Un blue diablo muestra un espíritu caído
y la nostalgia se te mete por los poros.

La disonancia que brota entre compases
no es otra cosa
que la transformación del grito de llamada
en un lamento
que desafía a cada cuerda de la viola

Me gusta el blues, aunque apenas distingo
el Boggie – woogie del jump blues…
pero cuando la soledad te asalta
y la melancolía te trepa por la sangre
¿A quien le interesa otra cosa
que sentir que la música invade los espacios
y nos llena de sensaciones encontradas?

Antonio Cruz /Mayo 2011

EL PROFESOR DE ÉTICA (para Gabo Izurieta)

2011-08-24T23:00:00.000-03:00

EL PROFESOR DE ÉTICA

En una universidad, donde por algún tiempo fui alumno en una carrera humanista, había un Profesor de Ética que era un gran académico. Curiosamente en la cúspide de su carrera y cuando aún tenía mucho para brindar a las nuevas camadas de estudiantes, renunció y se fue a vivir en una pequeña localidad rural.

Hace poco tiempo me lo encontré en la calle y no pude aguantar mi curiosidad.

-¿Por qué dejó de enseñar Ética? – Le pegunté

-Es muy simple – contestó - Cuando supe que algunos de mis mejores discípulos, que habían llegado a ser autoridades o burócratas del gobierno, miembros de los gabinetes ministeriales y funcionarios judiciales, no se diferenciaban en nada de aquellos a los cuales criticaba durante mis clases y que habían sido seducidos por la corrupción imperante en nuestra sociedad, me di cuenta que había perdido la batalla contra el sistema y que ya no me quedaba nada por hacer. Entonces decidí retirarme.

Me despedí apresuradamente y me marché casi a la carrera. No quería que me preguntara en que andaba trabajando por estos días.

DOS POEMAS (DUE POEMI) Año 2010

2011-08-20T00:48:00.001-03:00

DOS POEMAS (Antonio Cruz)

Hoy leí un poema de Luís García Montero, poeta español, granadino para más datos, gracias a la gentileza de Pilar Lucero Ramírez. Ese hermoso poema trajo a mi memoria dos textos que se publicaron en el año 2006 en mi libro "Áshpa Súmaj". Aquí van ilustrados con dos fotos de las muchas que supe tomar viajando por el interior de Santiago para cumplir con mis tareas de médico. Espero que les gusten.

DUE POEMI - di Antonio Jesús Cruz

Oggi ho letto un poema di Luís García Montero, poeta spagnolo, di Granada, per più dati, grazie alla gentilezza di Pilar Lucero Ramírez. Quel bel poema m’ha riportato alla memoria due testi che sono stati pubblicati nell’anno 2006 nel mio libro "Áshpa Súmaj". Qui li ho riportati con due foto delle tante che son riuscito a scattare viaggiando nella zona interna di Santiago Del Estero, Argentina, per compiere i miei doveri di medico. Spero che vi piacciano,

VIII

Era la quietud.
Bajo el cielo incendiado
el aire herido de silencio.

Agonizaba el día en los esteros
y la callada melodía
del crepúsculo
era el preludio del naufragio
total,
definitivo,
nuestro.

VIII

Era la quiete.
Sotto il cielo infuocato
l’aria ferita di silenzio.
Agonizzava il giorno nelle paludi
e la silenziosa melodia
del crepuscolo
era il preludio al naufragio
totale,
definitivo,
nostro.

IX

Todavía danzan en mi mente
las miradas descalzas
y el callado murmullo
de los algarrobales.

La tierra
latía de tristeza.

Aquella tarde
nuestro adiós era una pena
con las alas al viento.

IX

Ancora danzano nella mia mente
gli sguardi scalzi
ed il silenzioso mormorio
dei carrubi.

La terra
palpitava di tristezza.

Quella sera
il nostro addio era un tormento
con le ali al vento.

(traduzione di Pietro Adorni – 28/2/2010)

PENÉLOPE (Para Gaby Hoyos)

2011-08-06T01:12:00.000-03:00

Mientras teje de manera monótona piensa en lo que ha sido su vida. Un inmenso páramo de soledad y aburrimiento.
Desde que ella recuerda lo único que ha hecho es tejer.
Le hubiese gustado tener hijos. Con ellos se sentiría más acompañada. Pero está sola.
Agobiada, deja el tejido y se dispone a dormir.
Despierta sobresaltada y sintiendo su carne invadida. En su confusión tiene un instante de lucidez para darse cuenta que además de su miedo siente un extraño y cálido placer que estremece sus entrañas. Y lo disfruta.
Al momento siguiente vence su instinto. Atenaza al intruso con fuerza inaudita mientras muerde con furia escalofriante. El temerario asaltante se debate en desesperada agonía.
Apenas un relámpago de tiempo y los movimientos convulsivos cesan. El atacante está inerte, inmóvil, muerto.
Toma conciencia de lo que acaba de hacer, pero no siente remordimientos ni repulsión.
Sin un gesto de repugnancia arrastra el cadáver mientras comienza a babear adelantando el festín que se dará en un rato.
Sin remordimientos. Sin arrepentimientos. Sin culpas.
Al fin de cuentas, lo único que hará es cumplir con una ley natural. Todas las arañas de su género matan a los machos durante la cópula y luego los devoran.

ACERCA DE PSIQUIATRAS (Para Merlina Acevedo)

2011-08-06T00:50:00.002-03:00

Para estar a tono con la moda, aquel psiquiatra, quiso ser escritor. Probó con la poesía, el microrrelato, el cuento y la novela. Asistió a talleres literarios y seminarios para aprender a escribir, sin lograr demasiado éxito. Una tarde, después de escuchar al décimo paciente que se sentó en el diván, se dio cuenta que lo suyo eran los libros de autoayuda y de conocimiento personal. Se transformó en el escritor de moda.

Con el objeto de ganarse un lugar en la historia, el psiquiatra quiso imponer una nueva técnica de análisis que fuera un mix basado en las ideas de Freud, Jung, Lacan y From. Una rara mezcla entre el psicoanálisis tradicional, las psicoterapias breves, la asociación libre, técnicas de la Gestalt, procedimientos propios de la Psicología Sistémica, de la cognitiva comportamental, del análisis transaccional, de la Logoterapia, y hasta de la Técnica de Foco.
Ahora, internado en la sala de salud mental del hospital más importante de la provincia, es visitado por psiquiatras todos los días y sueña con psiquiatras todas las noches.

III

Cegado por los celos, el psiquiatra mató a su esposa. En su defensa adujo infidelidad conyugal y su abogado defensor solicitó que se caratule la causa como “Crimen por emoción violenta”.
El fallo de la corte fue una condena atenuada por homicidio en circunstancias especiales.
Desde que volvió a abrir su consultorio, se ha puesto de moda entre las mujeres viudas, divorciadas y solteras de mediana edad.

Nunca tuvo demasiado éxito con su profesión de psiquiatra. Harto de no alcanzar el éxito económico, fundó su propia iglesia, se transformó en pastor y se dedicó a predicar novedosas y delirantes teorías, lo que le ha dado fama, fortuna y poder.

Mire Doctor: Mi grillo era verdaderamente excepcional. Era el único cable a tierra que tenía para esta difícil y traumática profesión de los que absorbemos todos los males espirituales de la gente. Como buen psiquiatra que soy, pude comprender su naturaleza y me dediqué a entrenarlo. Me llevó mucho tiempo pero era tan inteligente que aprendió todos los ejercicios que yo le había enseñado. Lo que mejor le salía era la vertical con la cabeza abajo. Pero no era lo único. Si hasta le digo que mi sobrina Sofía me lo quiso robar para venderlo a un circo de insectos que pasaba por la ciudad. Era un verdadero maestro.
Y ahora que se me murió y yo le hice un pequeño funeral, mis hijos han salido con esta paparruchada de que estoy loco. Que mi profesión de psiquiatra me ha vuelto demente y no sé cuantas cosas más. Ahora bien… Su uniforme blanco de desorienta, estoy secuestrado en un lugar que desconozco y encima los enfermeros me inyectan sustancias casi todo el día. ¿Podría explicarme que hago encerrado en este lugar desde el día que murió mi grillo?

Mientras la mujer camina por la celda, su pensamiento solamente se refiere a la infidelidad. La infidelidad es mala cosa, piensa deprimida, sobre todo si estás casada con un psiquiatra. Estos tipos sin escrúpulos son capaces de inventarte una psicosis y mandarte al manicomio.

DIAGNÓSTICO

La mañana en que su mente decidió abandonar la prisión de su cuerpo el psiquiatra le diagnosticó una extraña neurosis de despersonalización.
Segismundo Vives
(Psicología clínica – 1948)

ESQUIZOFRENIA

Juan Carlos decidió matar a Juan José, su hermano gemelo. En el momento de apretar el gatillo sintió un gran dolor en el pecho y después la nada.
El fiscal a cargo de la investigación caratuló la causa como “Presunto suicidio”
El psiquiatra que asistía a Juan Carlos de su esquizofrenia paranoide nunca más volvió a verlo.
Segismundo Vives
(Psicología clínica – 1948)

ANIVERSARIO DE LA FUNDACIÓN DE SANTIAGO DEL ESTERO

2011-07-25T02:49:00.003-03:00

TRES HOMBRES

DIEGO DE ROJAS

(La conquista)

Ojos velados, aliento postrimero,

el hombre mira

sin ver la vida que se ausenta.

Diego de Rojas,

viviendo está su propia muerte.

¿Que indescifrable voluntad

lo trajo desde el norte?

Trapalanda es nada más que un espejismo

y el país de los Césares tan solo una quimera.

El sol de Maquijata se descuelga

en copiosos reflejos escarlata,

más el hidalgo errante apenas tiene sombras;

su perverso azar es una flecha envenenada.

Medellín es desvarío insuficiente;

el solar tonocotés se regocija;

la tierra mancillada celebra su venganza.

JUAN NÚÑEZ DE PRADO

(La fundación)

La luna se refleja en los esteros;

el gemido lastimero del kakuy

atraviesa el silencio y sobrecoge el alma.

El río se desplaza indiferente

y Badajoz es un recuerdo nostalgioso.

Mientras vela las horas, jubiloso,

Núñez de Prado se burla de su karma.

Cuando el alba resucite desangrada,

lejos de Quiri Quiri y de los Quilmes,

más acá de Tucma y de los Lules

la Ciudad del Barco tendrá nueva morada.

FRANCISCO DE AGUIRRE

(El traslado)

Mientras avanza, combativo y fiero,

por los montes tupidos y espinosos,

Don Francisco de Aguirre, ensimismado

medita sus herméticas razones.

La caravana penosa que lo sigue

con esfuerzo asombrado se desplaza

cargando lo que queda de la aldea.

El incendio brama a sus espaldas.

El trayecto es corto, media legua escasa

alcanza para cumplir con el designio.

El hombre poderoso lanza el grito

y la gente comienza la tarea.

Por unos cuantos palmos más de tierra,

por trozos de poder o por la gloria,

este hombre sin recato y sin prudencia

gustoso escribirá una nueva historia.

LOS POETAS (Poesía cotidiana - 2006)

2011-06-14T03:03:00.000-03:00

Los poetas, ¡Ah!... los poetas...

Siempre con su ilusión a cuestas.

Hacedores de sueños

(o vasallos de sueños, ¡Quién lo sabe!),

llenan hojas baldías con su verbo

estrujan las palabras, las miman,

las halagan,

les ponen un ropaje diferente.

Buscan decir con ellas

la esencia de la vida.

escrutan la noche y sus misterios,

espían sus silencios

e interpretan los sones que la habitan.

Son diestros en jugar con duendes,

se apropian del paisaje y lo refundan,

pero por sobre todo,

son dueños del amor...

Seres extraños,

sobreviven a fuerza de coraje

en un mundo plagado de falsía,

deambulan en busca del poema,

ese que tantas veces se les niega

y que suele ser lágrima dulce,

cuando no duele

y tiene sabor a sangre derramada.

Como pequeños monstruos caprichosos

los poetas emergen de la nada;

todo lo sueñan; todo lo idealizan;

de algún antojo construyen utopías;

visten con alguna estrofa

el llanto y la miseria, el hambre de los niños

y el olvido de los poderosos.

Los poetas... ¡Ah! Los poetas...

Cuánto valor para dejar su alma desnuda

y hacer vibrar los corazones

con la esperanza de que su palabra

encuentre un recoveco para aquello

que alguna vez parió su pluma.

SOLEDAD (De escritos diminutos - 2008)

2011-06-14T02:56:00.001-03:00

Está solo y tiene miedo. Ha pasado antes por situaciones como esta pero no logra acostumbrarse. Piensa en los boxeadores en el momento de subir al ring para enfrentar su destino. O en un escalador intentando llegar en absoluta soledad a la cima más inaccesible.

Aprieta los puños, cierra los ojos y se prepara. Ante sus ojos, un desierto blanco lo espera. No es otra cosa que el desafío de su vida; nadie puede ayudarlo en este momento.

La del escritor es una faena absolutamente solitaria cuando tiene que enfrentarse con la hoja vacía y debe llenarla de palabras.

POIESIS (Inédito)

2011-06-14T02:50:00.001-03:00

Entre la levedad

de la palabra en vuelo

y la rapidez beligerante de la vida

es imperioso

construir nuevos paisajes

con la precisa exactitud del verbo.

La claridad necesaria

del mensaje

resulta inevitable.

¿Dé qué otra manera pueden reconciliarse

el espíritu, el tiempo y la materia?

Es probable que el futuro

tan solo sea un anhelo irredento

hecho poema.

AGONÍA (Inédito)

2011-04-30T01:34:00.001-03:00

Resignación (Pintura de Yvonne Pérez)

Mi oferta es esta:

Glorificaciones obscenas,

sin sentido.

Ya no puedo ofrecer nada

porque agonizo

bajo un cielo de fuego

No me asusta el terror

sino esta prudencia miserable

que me ahorca.

28/08/1996

RENACIMIENTO (Inédito)

2011-04-30T01:25:00.000-03:00

VIDA (Pintura de Yvonne Pérez)

RENACIMIENTO

Cuando el olvido

es puñal y espuela,

y la traición

látigo y rienda,

quedan heridas por curar

y ese deseo de vivir y no morir.

Aunque no es fácil

alejarse del abismo

soy capaz de vencer al pasado.

Para poder seguir volando

debo recuperar

mis mitos venerables

porque sólo el que ha muerto

muchas veces

puede definir la vida.

A veces soy dios

porque mi vanidad

es más fuerte que mis

miserias más solemnes.

10/11/1996

VÍA CRUCIS

2011-04-22T09:00:00.001-03:00

VIA CRUCIS (Mc 15,16)

Después del Sanedrín

y de Pilatos

el pretorio...

No hay incienso…

Tan solo un olor que duele

hecho lágrima, sudor y sangre,

una capa bermeja,

sobre la piel halagada por el látigo

y espinas espantosas por corona

Los soldados lo arrastran

y cuando sale, cae

pero enseguida se levanta;

con sus manos callosas y sangrantes

anhela tomarse del madero

más no puede.

Simón de Cirene,

con enojo,

arrebata la cruz

y Él no hace otra cosa

que seguirlo.

Cuando llegan,

en el Gólgota esperan

la mirra que agriará su vino

y algunos hombres

que apuestan por sus ropas.

Con la vida

visitando su última frontera,

siente una quietud tan honda

como la hondura propia de su pena.

Él sabe que la muerte

no está sólo en las manos sarmentosas

ni en los látigos que sin piedad laceran;

no está en los gritos

de la multitud enardecida

ni en los escupitajos

hacia el Rey de los Judíos.

La muerte,

la verdadera muerte,

está en el odio

que habita desde siempre

entre los hombres

y que habrá de perpetuarse

mientras la humanidad exista.

ÚLTIMA CENA EN MALVINAS

2011-04-22T08:43:00.001-03:00

ULTIMA CENA EN MALVINAS (Mt 26, 17)

(Para los ex – combatientes)

Tiempo de Semana Santa. Tempos pascuales en este mundo gris y helado, alejados de aquellos a quienes aman y los aman. Los comentarios son terribles. La armada de los ingleses ha desembarcado.

Los doce muchachos, oriundos del noroeste argentino, tiemblan de frío y hambre alrededor de la improvisada y mísera fogata. Tienen mucho miedo; son poca cosa más que adolescentes, apenas conocen como se dispara un arma y carecen de entrenamiento.

Cuando los incorporaron a la milicia ellos sólo iban a “cumplir con la colimba” y ahora se encuentran a miles de kilómetros de sus familias con hambre, frío y sin equipos adecuados.

Cuando llega el suboficial, tan joven como ellos, uno de los chicos repara en que son trece. “Número yeta” piensa para sí, aunque no dice nada para evitar asustar a sus compañeros.

Reparten lo mejor que pueden el chocolate, una sopa asquerosa, la última y escasa ración de galleta y fuman, alternándose en las pitadas, los últimos tres cigarrillos.

Entre risas nerviosas y chanzas que tratan de esconder el miedo, distribuyen las guardias y se disponen a dormir. El suboficial da las últimas instrucciones y está a punto de marcharse, pero se queda. Ha decidido pasar la noche al lado de sus hombres.

A las pocas horas son sorprendidos por una avanzada de los gurkas que los eliminan de manera rápida y limpia.

En su agonía, el muchachito que sacara cuentas de que eran trece, piensa que, en la guerra, para encontrar la muerte, a veces no hace falta ningún Judas. Basta con la locura de algunos militares.

De "escrituras no tan sagradas" - Escritos diminutos (2008)

¡Ah!... Tu mirada

2011-03-08T01:54:00.001-03:00

                                                                           (Para Mariana)

                                                                       “J'ai eu le courage de regarder en arrière
                                                       Les cadavres de mes jours
                                                                         Marquent ma route”
                                                                                                             (Apollinaire)

¡Ah!... tu mirada

oscura como la noche

luminosa como

la mañana;

abismo feroz

de luz y sombras

donde se ahoga sin piedad

el desaliento,

donde renacen todas las estrellas.

POEMA XXV (Canto a mi pueblo)

2011-03-08T01:44:00.001-03:00

(Para Abuba)

Madre,

no escribo poemas

por encargo,

te dije.

Ahora,

que ha llegado el instante

de cantarle al paisaje

que abandoné en mi travesía

por la vida,

debo decirte que añoro

todas aquellas cosas

tuyas.

Tus clases en la escuela

de La Esquina,

aquella que tan solo

era un rancho de barro.

El guardapolvo blanco

siempre bien planchado,

el olor del pan de los domingos,

las monedas,

clandestino tesoro quitado

a la pobreza,

o tus manos amorosas

arropando mis inviernos

Ahora, tan solo ahora,

me doy cuenta

que las madres hacen todo

con el alma en la mano

y el corazón erguido

y nada de ello lo hacen

por encargo.

CARTA PARA TERE

2011-03-08T01:39:00.001-03:00

(Para Teresita)

A veces, cuando el insomnio

me consume

pienso en los gritos silenciosos

que te habitan

y en tus heridas que no cierran.

Madurar en este mundo es doloroso.

No es fácil salir del laberinto

cuando uno viaja solo.

Pero hay tiempo todavía.

Guarda sueños en tu bolsa de viaje,

sobrevive a base de ilusiones,

despójate de todas tus nostalgias,

no dejes que lo oscuro te consuma;

es mejor que tu espíritu se inflame

de ese relámpago que todo

lo ilumina.

Un ángel se llenará de gozo

por la buena nueva.

CARTA PARA VERUSHKA

2011-03-08T01:35:00.001-03:00

(Para Verónica)

Los años han pasado muy de prisa

pero aún recuerdo el día que llegaste.

Eran tiempos apacibles

y no estos días iracundos,

irremediable signo de los hombres.

Nuestra vida ya no es sencilla como antes.

Hay escasez de abrazos y de libros,

de tiempo y de palabras,

el pan y la sal de la amistad ya son recuerdo

y el progreso

es una ideología sin espíritu.

Por estos días, los miedos todos

se han hecho dueños del alma

de los hombres

y siento bronca por no haberte ofrecido

la belleza inocente de las cosas sencillas.

Haz un pacto conmigo:

No pierdas el asombro,

no dejes que lejanos naufragios

te derroten;

recuerda, la esperanza

es un bien inagotable.

Todavía puedes

encontrar los motivos

para olvidar tus noches más sombrías

porque ha llegado el día

de hacer resucitar el alma.

V

2011-01-22T21:41:00.000-03:00

V

En lo más profundo

de mis noches húmedas
vi surgir la estrella ardiente.

¿Hacia dónde miras?
¿Cuál es tu centro infinito?
¿Indicas una luz subcelestial
o es cómo en Belén?

Los latidos de mi ser
desbordaron el silencio redondo
de tanta luna nocturna.
Apareció lo etéreo, inaccesible a veces,
misterio presente, navío de océanos;
siempre el alma tuya
dando luminosidad a la espera.

Ardí de goce
y sentí la mano amiga,
el corazón protector,
el espíritu paciente.
Te supe siempre ahí, empujando el despegue;
te vi siempre allí, esperando la llegada.
Fuimos dos en uno,
cuerpos inermes ante una miríada de fantasmas
que me acosaban sin contemplaciones.

Flotaste una en el remanso,
roca estática de piedra,
ante el murmullo félido del pasado
que me interrogaba.

Descerebrado de tanta noche
espero el día preguntándome;
el eco plural se mezcla
agorero de mis miedos
y camino turbado bajo la guía lumínica
sin saber si transito
hacia el cielo o el infierno.

(1998)

¿Recordaré esta noche alguna noche?

2011-01-22T21:13:00.000-03:00

La luna casi llena,

la ciudad casi a oscuras,
el calor apremiante,
la lluvia que se niega
en esta tierra
donde conviven Dios y el diablo.

Recordaré estas horas
de poesía confusa y negligente,
de versos robados al silencio,
de verbosidad desmesurada,
sin filiación,
sin canon,
sin principios,
tan solo
si el verbo
se acerca a lo poético
y puedo,
con alguna urdimbre de palabras,
describir la vida y sus albures.

(2011)

VIAJE

2010-11-27T09:24:00.000-03:00

Mañana de bruma desde la ventanilla de un colectivo (A. Cruz)

Un viaje siempre

representa una aventura.

La marcha ingrávida del colectivo

y el monótono sonido del motor

no han logrado adormecerme.

Corro la cortina

y descubro que del otro lado del cristal

ocurren cosas.

Veo la llovizna arrojarse

oblicua y sosegada

en busca de la tierra;

la bruma que nubla la distancia

y me acerca congoja

y escondida en ella

la sombra borrosa de los árboles

que soportan la callada incertidumbre

de las horas;

las bandadas de pájaros niebla

en dirección al sur,

que, paradójicamente, no es otra cosa

que su norte

porque por estos días

es el rumbo exacto de la vida;

algunas gaviotas indiscretas sobre campos arados

y la mañana gris de cielo encapotado,

puntual metáfora del hombre

Tan solo el viajero solitario

es capaz de sentir el latido de la vida

del otro lado de una ventanilla.

COSAS CURIOSAS

2010-11-27T09:17:00.000-03:00

Mirando la luna desde la terraza (A. Cruz)

En las opresivas noches

del verano

suelen ocurrir cosas curiosas.

En la terraza, habíamos disentido

con ardor inusitado

acerca de algunos poetas

que según mi modesto punto

de vista solo escribieron

poesía cursi.

Casi rayando el alba

me pidió (es decir, me exigió

sin exigirme)

que regrese a la máquina

y le escriba un poema;

presentí el desastre

pero de manera ingenua,

farfullando lugares comunes,

le dije que eso era imposible

porque ella misma era toda poesía.

Con sonrisa triunfal

tiró su frase matadora:

“Entonces… ¿Qué te diferencia de

Gustavo Adolfo?”

y se fue a dormir

junto al retoño.

Lo peor fue

que ni siquiera me dijo

buenas noches.

THE DEFEATED FROG

2010-10-27T12:44:00.003-03:00

Cierro los ojos y me afirmo

en la palabra, que todavía me sostiene;

hablo sin parar, esgrimo argumentos,

pido explicaciones;

al final vence tu silencio que revela,
sin palabras, tu abandono.

En el borde más ardiente de la siesta

una sirena aúlla y su alarido suena a

“Estás perdido, viejo…”

Perdido,

aturdido,

jodido…

derrotado.

Te despedís con un abrazo
y te vas con tu silencio a cuestas

arrastrando el desamor sin indulgencia;

me hundo en el laberinto espeso de la tarde
con un grito apagado en la garganta.

Uno puede morir en cualquier día
y además… de tantas formas, pienso.

Me detengo; lleno de aire los pulmones,
"mejor un buen poema que la muerte",
me digo
y como una rana derrotada
pero aún viva
camino en dirección a casa.

(2005)

WRITING POETRY

2010-10-27T12:19:00.000-03:00

Pasar el escalpelo sin clemencia

por cada frase,

por cada estrofa,

por cada verso.

Disecar pensamientos palabra por palabra;

hundir el bisturí

hasta la entraña misma

del espíritu

y extraer con precisión quirúrgica

los dolores

(y por que no, las alegrías);

transformar en simple lo complejo

porque la voz austera es más rotunda;

dejar que tirite nuestra esencia

y que la ansiedad contenida

se haga lágrima

que al resbalar, sosegada,

nos redima.

Escribir es tarea espinosa

cuando se invoca la palabra

poesía.

(2010)

ESPERA

2010-10-27T12:15:00.000-03:00

ESPERA

Late la tarde

poblada de demonios;

siluetas que se mueven al compás

de los dislocados ritos cotidianos.

Encerrado en el viejo bodegón

aguardo tu llegada...

¿Cómo mensurar

la longitud del tiempo de aquellos

que aún esperan?

¿En cantidad de cafés o cigarrillos?

¿En minutos que se hacen tan largos

como la propia espera?

La tarde se retira...

Las figuras se diluyen...

Aquí adentro,

sigo esperando tu venida.

(2005)

TRES MICRORRELATOS

2010-10-09T01:50:00.000-03:00

PENÉLOPE

Mientras teje de manera monótona piensa en lo que ha sido su vida. Un inmenso páramo de soledad y aburrimiento. Desde que ella recuerda lo único que ha hecho es tejer.
Le hubiese gustado tener hijos. Con ellos se sentiría más acompañada. Pero está sola.
Agobiada, deja el tejido y se dispone a dormir.
Despierta sobresaltada y sintiendo su carne invadida. En su confusión tiene un instante de lucidez para darse cuenta que además de su miedo siente un extraño y cálido placer que estremece sus entrañas. Y lo disfruta.
Al momento siguiente vence su instinto. Atenaza al intruso con fuerza inaudita mientras muerde con furia escalofriante. El temerario asaltante se debate en desesperada agonía.
Apenas un relámpago de tiempo y los movimientos convulsivos cesan. El atacante está inerte, inmóvil, muerto.
Toma conciencia de lo que acaba de hacer pero no siente remordimientos ni repulsión. Sin un gesto de repugnancia arrastra el cadáver mientras comienza a babear adelantando el festín que se dará en un rato. Sin remordimientos. Sin arrepentimientos. Sin culpas.
Al fin de cuentas, lo único que hará es cumplir con una ley natural.
Todas las arañas de su género matan a los machos durante la cópula y luego los devoran.

EMBOSCADA

En cuanto la vi, supe que estaba muerta.
Cuando nuestros ojos se cruzaron sentí un extraño escalofrío pero sacudí mi temor y avancé entre el gentío. Era imposible que ella supiera de mí.
Caminó hacia la estación de trenes y sentí que el momento había llegado. Apreté el cuchillo y apuré la marcha. Cruzó el molinete del otro lado de los rieles y se perdió en la esquina. Corrí.
Al doblar la esquina me detuve con sorpresa y terror. Con una sonrisa sardónica y una luz cruel en la mirada me observaba por encima del caño de la pistola.
Cuando comenzó a mover el dedo en el gatillo supe que mi corazonada era cierta.
Yo ya estaba muerta.

NOCTURNO DE PASIÓN

El dramaturgo sonríe. La mirada verde y chispeante de la pelirroja lo ha seguido durante toda la actuación y él intuye la invitación que es tan vieja como el mundo.
Sospecha que su desfachatada elegancia ha hecho lo suyo. Es audaz y se sabe atractivo.
Camina hacia su camarín divertido y ansioso. Tiene la certeza de que en un rato ella gemirá en sus brazos.
Despierta atormentado por un frío espantoso. Algo lacera sus entrañas. Las sábanas están viscosas. Prende la luz y las ve teñidas de rojo.
Imagina el último acto de alguna de sus tragedias.
La pelirroja ya no está en escena.

SERIE DE PSIQUIATRAS (Segunda parte)

2010-08-28T21:19:00.000-03:00

Mire Doctor: Mi grillo era verdaderamente excepcional. Era el único cable a tierra que tenía para esta difícil y traumática profesión en la que absorbemos todos los males espirituales de la gente.

Como buen psiquiatra que soy, pude comprender su naturaleza y me dediqué a entrenarlo. Me llevó mucho tiempo pero era tan inteligente que aprendió todos los ejercicios que yo le había enseñado. Lo que mejor le salía era la vertical con la cabeza abajo. Pero no era lo único. Si hasta le digo que mi sobrina Sofía me lo quiso robar para venderlo a un circo de insectos que pasaba por la ciudad. Era un verdadero maestro.

Y ahora que se me murió y yo le hice un pequeño funeral, mis hijos han salido con esta paparruchada de que estoy loco. Que mi profesión de psiquiatra me ha vuelto demente y no sé cuantas cosas más. Ahora bien… Su uniforme blanco de desorienta, estoy secuestrado en un lugar que desconozco y encima los enfermeros me inyectan sustancias casi todo el día. ¿Podría explicarme que hago encerrado en este lugar desde el día que murió mi grillo?

ACERCA DE PSIQUIATRAS

2010-08-24T00:07:00.000-03:00

ACERCA DE PSIQUIATRAS

Ahora, internado en la sala de salud mental del hospital más importante de la provincia, es visitado por psiquiatras todos los días y sueña con psiquiatras todas las noches.

¿DEMENCIA?

Me resisto a dejar mi fortaleza
y emigrar hacia el mundo. Allá, escondidas,
las deidades oscuras de la vida
ciudadana, destrozan mi entereza.

“Psicosis o neurosis”, con firmeza
afirma el terapeuta; “dividida
la mente”, “delirante”, “sometida
su psiquis a trastornos que progresan”.

Sostienen: “Es un loco compulsivo”,
“un orate”, “un demente paranoico”.
Cuando observo este mundo que vulnera

las almas, me repito que yo vivo
con mi cordura, rechazando estoico
la auténtica locura que está afuera.

DIECISIETE HAIKUS

2010-08-14T16:40:00.001-03:00

I

Hieren la tarde
feroces los silencios
de mi nostalgia

II

Se me desborda
un silencio redondo
de tanta luna

III

Eterno el río
va en busca de un destino
que es un misterio.

IV

Roncos tambores.
El cielo estalla en fuegos
por la tormenta.

V

La luna llena
se repite en los charcos
hecha nostalgia.

VI

Yerma salina,
paisaje donde imperan
las soledades

VII

Viste al silencio
el murmullo del río.
Todo es saudade.

VIII

Gris y sombrío
el otoño atardece
hecho recuerdo

IX

Cielo y estrellas;
me acuna en su regazo
la inmensa noche

X

Tarde de otoño
amarilla congoja
penas antiguas

XI

Sangra el ocaso;
nostalgia estremecida
sin esperanzas

XII

Noche infinita
preñada de secretos.
Melancolía

XIII

Llega del este
aurora luminosa.
Renace el día

XIV

Mansa penumbra;
aurora presentida
llena de sueños

XV

Noche y estrellas.
Infinito refugio
para mis sueños

XVI

Mis sueños viejos
tiritan en la noche.
Flotan recuerdos.

XVII

Sueños rebeldes.
En las aguas del río
viajan tenaces

HOMENAJE A SANTIAGO DEL ESTERO EN SU 457 ANIVERSARIO

2010-07-24T23:27:00.000-03:00

EN ESTE CUMPLEAÑOS DE SANTIAGO DEL ESTERO, UN PEQUEÑO TRIBUTO A ESTA MI TIERRA

LLAJTAY
(Tierra mía)

Escondida en los montes,

sumergida

en el azul sin fin del cielo,

sudorosa

bajo soles eternos,

furtiva

detrás de algún quebracho,

en un silbo acongojado

o en un rostro de cobre veterano en arrugas

vive el alma irredenta

de Santiago del Estero.

MISHKILA
(Dulzura)

Acomete la noche.

La luna es vida en el nocturno.

El Mishky Mayu

se agita en los remansos.

Una baguala

besa los montes

y trepa hacia lo eterno.

La dulzura del canto

navega en los bañados.

Santiago sueña

sueños de arcilla.

SONKOY
(Corazón)

Hacia oscuros confines

se lleva el huayra puca

mi corazón en coplas.

Por Pampa Muyoj

hecho canto doliente

abrazará la tierra

y en los esteros

florecerá en milagro

de utópica esperanza.

I

Soledad desolada,

polvo y cielo

navegando en la hondura del estero.

El agreste paisaje de Santiago

se hace montes, trinos y vidala

esa perpetua infinitud me llama.

MADRIGAL SANTIAGUEÑO

Un sol salvaje castiga mi terruño salobre.

La soledad candente se pierde en la distancia.

Las torcazas le silban a la tarde

El día se adormece

y a la sombra del penúltimo algarrobo

refugio mi añoranza de otros tiempos.

Mate dulce con hojas de poleo

y algún chicharrón hecho chipaco

saciarán mis afanes y mis hambres.

A lo lejos

una voz ronca entona una baguala

y acompaña el nacimiento de un diamante

que preludia la noche.

La madre tierra y el alma de mi pueblo

me impulsan a traer desde el olvido

la esencia de Santiago del Estero.

TRES POESÍAS DE TRÁNSITO

2010-07-18T01:03:00.001-03:00

A pedido, tres poesías de "TRÁNSITO (desde la oscuridad hacia la luz)" del año 2008

La muerte exploró

mi costado.

Largas horas
suspiró su letanía
en mis oídos.
Tuve pesadillas
mientras intentaba tejer
la urdimbre del poema.
No sabía
que también la vida
me buscaba
a su manera.

Hoy,
me niego a morir
sin resistirme.Si alguien cree que estoy
en agonía
que no ponga su dedo
en el gatillo
pues todavía no habrá
tiro de gracia.

A pesar de todo
aún habito este paisaje.

03/02/2007

Temible la noche

enorme,
como un océano
preñado de secretos.

La palabra se corporiza
en cada verso
y una fuerza implacable
me impulsa hacia
la vida.

Ya no quiero
naufragar en los espejos
que duplican mi memoria.

Apenas soy un hombre
que busca
la otredad de su nostalgia

08/02/2007

Quita de mí

los miedos,
esos miedos
que llegan con la noche
y que muchas veces
habitan mis mañanas.

Aniquila por favor
todos mis miedos;
arranca
toda incertidumbre.

Sé mi Dios y mi patria;
sé mi dogma,
mi ley y mi anarquía;
sé mi hogar
y mi punto de partida.

Sé la primera y la última,
la más clara
de todas mis certezas.

08/03/2007

CUADERNO DE MICRORRELATOS

2010-07-13T23:36:00.000-03:00

En el día de la fecha, el taller de impresión me entregó mi "CUADERNO DE MICRORRELATOS"... Un nuevo hijo cuyo ISBN es 978-987-05-8459-9. Esta obra, que pasa a engrosar mi producción literaria, se trata de una edición artesanal y limitada a 100 elemplares, que reúne 55 microrrelatos (número absolutamente cabalístico). Les adelanto en esta nota la tapa y tres micros

PALABRAS DE SOBREMESA

La charla venía larga. Al borde del hastío le pregunté: “¿Qué es el infierno?”
Me miró profundo y contestó “El infierno es haberse enamorado de la mujer equivocada”.
Impactado atiné a balbucear “Y entonces… ¿Qué es el paraíso?”
Su respuesta terminó de derrotarme: “El paraíso es estar en el infierno y que, cuando comienzas a perder la esperanza, aparezca la mujer adecuada, te rescate y te devuelva a la vida”.

CARTA

Muy señor mío:
Gracias por su conceptuosa carta. Gracias también por el hermoso ramo de rosas que desgraciadamente tuve que devolver ya que no puedo aceptarlo.
Indudablemente, cualquier mujer de la tierra se sentiría halagada por sus palabras ya que usted es muy lisonjero conmigo. Es verdad que nuestra conversación de anoche, después de la cena, fue muy agradable y me gustó mucho, pero cuando dice que le parecí una mujer hermosa y atractiva está siendo generoso en demasía; más aún cuando sostiene que soy sensual y seductora. Nada más alejado de mí. Pero cuando me describe como una joven y atractiva dama me parece que se equivoca demasiado.
Lamentablemente debo declinar su ofrecimiento a beber una copa. Debo recordarle que soy una mujer de 70 años pero usted en la fiesta de anoche, estaba muy borracho como para darse cuenta de ello.

RÉQUIEM

Fue una muerte limpia. Casi podría decirse aséptica. La bala, pulida y perfecta penetró en el pecho dejando nada más que una delicada perforación en el tórax. El héroe se desplomó lentamente, con elegancia plástica mientras ángeles y arcángeles entonaban un réquiem gregoriano y polifónico. Una muerte totalmente diferente a las sangrientas, groseras e impúdicas que contemplamos actualmente en miles de páginas de Internet; una muerte distinta a la del espectáculo cotidiano; una muerte sin la obscenidad que se describe en los noticieros televisivos acostumbrados a llenar las pantallas con sangre roja y chorreante.
Una muerte limpia y aséptica.
Seguramente por eso, el responsable de la muerte gritó ¡“Corten!… Rodamos de nuevo” y se encaró con los muchachos de “efectos especiales” para reclamarles que necesitaba más sangre en escena para poder cautivar a los espectadores del mediocre film que dirigía.

TWITTER (Textos de menos de 140 caracteres)

2010-07-09T00:11:00.000-03:00

Les acerco una serie de veintitrés textos de menos de ciento cuarenta caracteres que escribí impulsado por una convocatoria de Rafael Vázquez para los integrantes del grupo "Poemia. El fuego de heliconia". Si bien no pertenezco al grupo, me prendí en la convocatoria y salió esto. Hay textos antiguos a los que solo les cambié ligeramente el formato y otros que escribí específicamente para esta ocasión. Espero que les gusten.

AVISO

Liquido soledad de cien años. Por informes, dirigirse a Macondo. Preguntar por Aureliano Márquez o Gabriel Buendía.

DESPEDIDAS

I

Fue un adiós desigual. Solo ella miró atrás.

II

Augurando el adiós, el desamor cayó sobre ellos como una filosa espada.

III

Era el adiós. El amor se había perdido en la sinuosidad de sus almas hasta quedar muerto.

IV

Fue un adiós doloroso. Después solo quedó una congoja en vuelo.

REFRÁN

Mirando al joven, el filósofo pensó “Tiene el alma bella”. Cuando el efebo le alcanzó la cicuta, se dijo “No todo lo que brilla es oro”.

DIAGNÓSTICO

La mañana en que su mente abandonó el cuerpo, el psiquiatra diagnosticó una extraña neurosis de despersonalización.

PANDORA

Cuando Pandora se marchó, Carlos pudo encontrar la esperanza en el fondo de un alhajero.

DESPERTARES

I

Cuando despertó ya ni siquiera quedaban animales

II

Cuando despertó ya era tarde para todo

III

Cuando despertó escribió un cuento y se hizo famoso

FRASES CÉLEBRES

I

Llegó, vio y huyó. ¿Qué otra cosa podía hacer un conejo que se encuentra con un león al llegar al claro de la selva?

II

“La suerte está echada” dijo el hombre y poniendo las cartas sobre la mesa concluyó “Póker de ases señores”

III

El oficial “¿Por qué lo mataste si nos ayudó en la redada?” El detective “Por qué adoro la traición pero odio a los traidores”

DAVID Y GOLIAT

“Eso de que el pez grande se come al chico es un mito” dijo mamá piraña mientras el cardumen devoraba un gigantesco surubí.

SANSÓN Y DALILA

Cuando la conoció, descubrió el amor y creyó que había tocado el cielo con las manos. Nunca imaginó que sería su ruina.

FRASE BÍBLICA

“Dad al César lo que es del César”, dijo el león.
La hiena abandonó la osamenta del ciervo y desde entonces come solamente carroña.

NOCHE DE BRUJAS

Cegado por el pánico, desenfundó y disparó varias veces sobre el monstruo. Nadie le había dicho que esa noche era hallowen.

SERIE KAFKIANA

I

Gregorio Samsa fue al médico, quien lo derivó al Psicólogo y este al veterinario quien no pudo sanarlo pues no era especialista en insectos.

II

Samsa buscó en la guía un veterinario especialista en insectos. Como no encontró ninguno se tiró en la cama a esperar la muerte

III

Gregorio Samsa se enamoró de una cucaracha. Acongojado por su desprecio compró potente insecticida y dio fin a su tormento.

IV

“Tomad y bebed porque esta es mi sangre” dijo Gregorio Samsa y los coleópteros supieron que habían encontrado un dios.

CUENTA BREVE_2

Sumó, restó, multiplicó y dividió. Una vez comprobado el resultado, supo que su futuro era la justa dimensión de lo vacío.

SUEÑOS

2010-06-02T23:29:00.000-03:00

SUEÑO

Despierta empapado en transpiración y con el corazón desbocado.

Acaba de tener un sueño espantoso. Soñó que la muerte llamaba a su puerta.

Todavía aterrado y temblando camina hacia la cocina, abre la heladera y se sirve un vaso de agua. Agradece el haber despertado.
En ese momento alguien llama a su puerta.

SUEÑO_2

Desesperado, corro por andenes, trepo escaleras, huyo por calles desiertas.

Los pasos de mis perseguidores resuenan cada vez más cerca. Cuando me dan alcance comienza la golpiza
Me despierto temblando de pánico. Sé que debo seguir huyendo.

Me preparo con rapidez y salgo sin dar demasiadas explicaciones al conserje.
La noche me engulle mientras en algún lugar ellos continúan buscándome.

POEMAS

2010-05-25T15:40:00.000-03:00

Tarde de Otoño en Santiago

MAREA CIUDADANA

Suben las aguas y después decrecen;
por momentos más mansas o más vivas
se mueven en oleadas. Fugitivas
van y vienen las aguas. Nos ofrecen

una danza vivaz. No hay quien aprese
a las aguas esquivas, impulsivas
ni pincel penetrante que describa
boceto acuoso que en la tarde crece.

Pienso en playa lejana, sol, arena,
cielo, mar, pleamar, marea baja.
Mas no hay mar, solo calles anegadas

por lluvia intensa, densa; lluvia plena
de verano. ¡Hay que ver cómo trabaja
la mente ante una calle desbordada!

PAISAJE COTIDIANO

Giran los días,
se trastoca cada noche
con la danza ritual de los ensueños,
perpetua nervadura
de la sombra,
paisaje de urgencias cotidianas.

El necesario pan de cada día,
la ropa y el trabajo;
los servicios, el transporte
y tantas otras cosas...
Ni tan siquiera libros.

Los espectros
de alguna guerra oscura
que no está tan lejana,
tal vez una epidemia,
o el hambre de los niños
aquí cerca,
tan solo a cinco cuadras
y si esto no alcanzare
tu cercana lejanía
plagada de nostalgia.
¿Cómo quieres que escriba?
¿Cómo haré poesía de desvelos?
¿Cómo podré transformar en versos
mis demonios?
Decime, por favor,
Decime pronto
¿Cómo podré volver
a mis sagradas escrituras?

(Del libro Poesía cotidiana - 2006)

DOS POEMAS

2010-04-16T00:44:00.001-03:00

¡Ah!... tu mirada

oscura como la noche
luminosa como
la mañana;
abismo feroz
de luz y sombras
donde se ahoga sin piedad
el desaliento
y renacen todas las estrellas.

¡Ah!... Teu olhar

escuro como a noite
luminoso como
a manhã;
abismo feroz
de luz e sombras
onde se afoga sem piedade
o desalento
e renascem todas as estrelas.

Quita de mí

los miedos,
esos miedos
que llegan con la noche
y que muchas veces
habitan mis mañanas.

Aniquila por favor
todos mis miedos;
arranca
toda incertidumbre.

Sé mi Dios y mi patria;
sé mi hogar
y mi punto de partida.

Sé la primera y la última,
la más clara
de todas mis certezas.

Tira de mim

os medos,
esses medos
que chegam com a noite
e que muitas vezes
habitam minhas manhãs

Aniquila, por favor,
todos os meus medos;
arranca
toda incerteza.

Seja meu Deus e minha pátria;
seja meu lar
e meu ponto de partida.

Seja a primeira e a última,
a mais clara
de todas as minhas certezas.

Del libro “Tránsito (Desde la oscuridad hacia la luz)” 40 Poemas (2007)
Do livro “Trânsito(Da escuridão até a luz)” 40 Poemas (2007)

VÍA CRUCIS

2010-04-02T19:23:00.000-03:00

VIA CRUCIS (Mc 15,16)

En el pretorio no hay incienso…

Tan solo la rojiza capa,
espinas espantosas en corona
y un olor que duele hecho lágrima, sudor y sangre.

Los soldados lo arrastran y cuando sale,
cae pero enseguida se levanta;
con sus manos callosas y sangrantes
anhela tomarse del madero más no puede.
Simón de Cirene, con enojo,
arrebata la cruz
y Él no hace otra cosa que seguirlo.

Cuando llegan,
en el Gólgota tan solo hay mirra agriando el vino
y algunos hombres que apuestan por sus ropas.
Con la vida visitando su última frontera,
siente una quietud tan honda
como la hondura propia de su pena.

Él sabe que la muerte
no está sólo en las manos sarmentosas
ni en los látigos que sin piedad laceran;
no está en los gritos de la multitud enardecida
ni en los escupitajos hacia el Rey de los Judíos.

La muerte, la verdadera muerte,
está en el odio
que habita desde siempre entre los hombres
y que habrá de perpetuarse
mientras la humanidad exista.

(De "Escrituras no tan sagradas" - 2007)

NUEVO CUENTO

2010-02-14T23:27:00.000-03:00

Mujer misteriosa (Imagen tomada de Internet)

BAILANTA

-Esa mina es nueva por aquí – dice Franco
-Si - coincide Martín - Es la primera vez que la veo.
-Tiene un físico impresionante
- Más o menos… Además es tan paliducha que da miedo
-Tiene un lomo espectacular y se mueve como una diosa
-A mi me parece que tiene cara de muerta – concluye Martín y da por finalizada la conversación.
La fiesta está en su apogeo. Las guarachas, chamamés y pasodobles llenan la noche de verano en los suburbios de la pequeña localidad. El animador, con voz impostada, incita de manera desmedida a continuar el frenesí de la danza.
Franco ha bebido más de la cuenta. Se siente extraño. Sus ojos enfocan de nuevo la figura femenina que mueve sus caderas con cadencia sensual y sugestiva. La mujer baila sola en medio de la multitud. Eso atrae aún más a Franco. A los tropezones camina hacia la pista y toca el hombro de la mujer. Ella se da vuelta sonriendo de manera enigmática y sus movimientos se exacerban hasta parecer eróticos y libidinosos. Un extraño escalofrío sacude a Franco. No es el rostro pálido y etéreo ni la sonrisa irónica lo que impresiona; es su mirada… una mirada color púrpura que parece ver el más allá.
-¿Querés bailar? – pregunta desafiante – ¿Te animás?... Se me ocurre que no te da el cuero.
-Movete muñeca que yo me las arreglo.
Baila moviendo apenas sus pies sobre la pista mientras sus sienes laten y él se siente aturdido. En un momento tropieza pero la mujer lo sostiene de manera firme.
-No te hagás el loco que estás hasta las manos. Lo único que vas a conseguir es cagarte de un golpe.
La mujer baila cada vez más enardecida y la mente de Franco se obnubila.
-Salgamos de aquí – pide el hombre – vayamos a otro lado.
-¿Estás seguro?... Mirá que conmigo podés conocer que mierda es el infierno.
El sonríe canchero y la toma del brazo. Martín, que sigue prendido a la cerveza ni siquiera se da cuenta de la partida de su amigo.
Cuando salen a la calle un nuevo estremecimiento preocupa a Franco. Su sexto sentido le dice que algo no anda bien. Al instante siguiente deja de lado sus miedos y se prepara para vivir su gran noche.
¡No puede creerlo!
Mientras recorre las calles tortuosas de la villa detrás de la hermosa mujer, observa la generosa turgencia de sus glúteos y las perfectas piernas. El vestido se adhiere obstinado al magnífico cuerpo, haciéndola más bella y más impúdica.
Por momentos siente un dejo de irrealidad. Su cerebro, a punto de estallar, vaga indeciso entre las fantasías del goce próximo y la realidad de no poder explicarse cómo ha logrado conquistarla.
La casilla de lata donde vive Franco es pequeña pero a ella parece no importarle. Apenas llegan, se recuestan en el catre
-¿Estás asustado? – Pregunta de golpe la mujer - ¿Tenés miedo de algo?
-No veo por qué – miente él sin convicción.
-Con la cara que tenés – vuelve a atacar sabiéndose dueña de la situación - pareces un pollo mojado... Tembleque y ansioso.
-Es una impresión equivocada – se defiende Franco.
Ella queda en silencio un largo rato. Franco nota que le tiemblan las manos. “Tengo que serenarme” se dice “Si llego a arruinar una ocasión como esta me enyeto de por vida”.
Un poco más sereno comienza a besarla; primero de manera tímida pero, a medida que ella responde, sus caricias se hacen más atrevidas. Durante una eternidad continúan abrazados besándose.
De pronto Franco nota algo en la mirada de ella pero ya es tarde. Siente un dolor lacerante en el cuello mientras la mujer ríe a carcajadas.
Las pupilas desorbitadas del hombre registran la escena en un relámpago breve y eterno, mientras su mente, huérfana de cualquier otro pensamiento, dibuja el inesperado final de la historia.
Un rato más tarde, en la bailanta, Martín que ya está tan borracho como su amigo junta coraje y encara a la mujer. Ya no la ve tan pálida y el movimiento de su cintura lo enloquece. Está tan obnubilado que ni siquiera se acuerda de Franco.
La mujer de vestido negro y rostro desvaído ondea sin pudor sus caderas mientras una sonrisa misteriosa se instala en su boca.

DOS CUENTOS

2010-01-10T10:27:00.000-03:00

NÚMEROS

Mientras tiraba una moneda en su mano, el vagabundo me miró profundo y dijo con voz ronca “La vida es una sucesión de cifras; un mero postulado acerca de los números”
Desde aquella tarde, mido mi vida en años, meses, días y semanas; doy vueltas junto al minutero, busco cifras claves para resolver cualquier enigma, evalúo la cuantía del amor y el sentimiento, sumo, resto, multiplico y divido pero todavía no he podido encontrar el teorema que descifre el tránsito azaroso de los hombres por la vida, ese viaje del cero al infinito.

RUTINA

Despierta, se ducha, desayuna y parte rumbo a la oficina. Un día más en una vida gris y sin sorpresas. Desde lejanos tiempos está solo, acostumbrado a la rutina y ha olvidado todas aquellas cosas que nos hacen sentir vivos. Ya no tiene esperanzas. Camina hacia la parada del colectivo. Sabe que tras un corto viaje bajará, caminará unos metros, abrirá su oficina, se sentará en su escritorio y revisará expedientes hasta la hora de salida, volverá a su casa, calentará comida en el microondas , dormirá la siesta y después irá al café a dejar correr las horas. En su vida todo es previsible.
Lo que no puede prever es que, en unos minutos, unas caderas habrán de contonearse unos pasos más adelante, quedará hechizado por una mirada franca y transparente y por una sonrisa pícara y sincera mientras viajan, la que habrá de renovarse cuando ambos desciendan en la misma parada.
Por la tarde, con ansiedad contenida, saca el papel arrugado del bolsillo, toma el teléfono y marca. Cuando escucha la voz de la mujer del otro lado de la línea sabe que ha encontrado el camino de regreso a la vida.

DOS POESÍAS

2010-01-10T10:14:00.000-03:00

POIESIS

Entre la levedad
de la palabra en vuelo
y la rapidez beligerante de la vida
es imperioso
construir nuevos paisajes
con la precisa exactitud del verbo.
La claridad necesaria
del mensaje
resulta inevitable.
¿Dé qué otra manera pueden reconciliarse
el espíritu, el tiempo y la materia?

Es probable que el futuro
tan solo sea un anhelo irredento
hecho poema.

PRESENCIA

Ella está ahí.
Hembra seductora que
nos lleva a recorrer el infinito.
Algunas noches danza sensual
delante mismo de nosotros,
se mete en el alma de algún
loco trasnochado
y entonces el silencio
deja de ser conspiración
para ser voz elocuente.

Suele ayudarnos
a ver el otro lado
de las cosas
y nos enseña el camino inverso
a nuestras más profundas
frustraciones.

Ella está ahí.
Se llama poesía.

DÍA DEL MÉDICO

2009-12-03T19:47:00.000-03:00

Hoy, tres de diciembre, se conmemora en la República Argentina, el Día del Médico. A mis amigos, les dejo un cuento como homenaje a todos mis colegas.

CIRUJANO DE GUARDIA

Aturdido, se sienta en la cama. Toma conciencia de donde se encuentra; refriega sus ojos mientras mueve la cabeza. La puerta suena con urgencia. Se da cuenta de lo que ocurre y se calza los mocasines rápidamente.
Camina en dirección al baño. Mientras avanza termina de vestirse. Hunde la cabeza en el agua fría; sus ideas comienzan a ocupar el lugar correcto en su cerebro. Se echa encima el guardapolvo y sale al pasillo.
Avanza velozmente hacia la sala de Emergencias Médicas. Saluda a media voz a la enfermera, que intenta explicarle algo; antes de que la mujer abra la boca, él cruza la puerta. Cuando llega, se topa con una de las médicas de guardia y dos enfermeros que luchan contra un río de sangre que brota del tórax del paciente. Un ambiente de irrealidad domina la escena.
- ¿Qué tenemos? - Pregunta con voz firme.
- Un herido de arma blanca - contesta la doctora. Luego continúa con voz monocorde como si estuviera recitando una lección - Paciente de 22 años, sexo masculino, herido en una reyerta. Entró hace aproximadamente diez minutos. Por las características de la hemorragia sospecho que ha interesado pulmón izquierdo. Se le realizó una placa; parece que tiene una colección de sangre en el tórax.
Le extiende la radiografía que el mira a contraluz.
- Un hemotórax - piensa para sí - Seguro que habrá que intervenir rápido.
La Doctora sigue recitando. "Está intubado, ya le hemos pasado 500 de sangre y le estamos dando expansores plasmáticos..." Pero él ya no la escucha. Acaba de tomar una decisión.
Se dirige sin dudar al teléfono. Una voz femenina le contesta desde el otro lado de la línea.
- ¡Quirófano Central!
Ordena con voz segura y se dirige nuevamente al consultorio.
- ¡Doctora!... En diez minutos estará todo listo. Ya llamaron al anestesista; disponga lo necesario para que el enfermo llegue en las mejores condiciones a la cirugía.
Recorre el largo pasillo de paredes azulejadas de blanco con paso elástico, pero a medida que se acerca a la esquina que dobla en dirección a las salas de operaciones su marcha se hace vacilante. Él sabe por qué... Ese hombre... Siempre aparece cuando las cirugías son complicadas. Su presencia es una muerte en el quirófano. El primer encuentro fue una pesadilla. Le contó a alguno de sus amigos, pero todos, sin excepción, se rieron de él. Es el único que ve esa presencia. De nada le sirvió la asistencia psicológica. Estuvo a punto de dejar la medicina. A su pesar. De cualquier forma, el desagradable sujeto es una constante en su vida... Su sonrisa irónica y maligna, condena a muerte al paciente. Durante un tiempo se negó a operar cada vez que lo encontraba, pero los pacientes morían igual porque se tardaba en intervenirlos. Desde entonces resolvió no hablar más del tema con nadie. Afortunadamente no siempre aparece.
Cuando llega a la esquina y está a punto de lanzar un suspiro de alivio, aparece el maldito. Lo mira fijo pero esta vez él sostiene la mirada... El tipo sonríe...
Una vez más el cirujano ha perdido la batalla.
Bamboleante, se desliza en esa realidad repugnante. Cuando llega a la puerta del quirófano, una mujer de mediana edad y rostro agradable se acerca a él y lo abraza convulsa.
-¡Doctor! ¡Por favor! ¡Me dijeron que usted va a operar a mi hijo! ¡Por Dios! ¡Sálvelo! ¡Es lo único que tengo!
Entra al quirófano aún más confundido y preocupado. ¿Cómo se enteró la mujer de que él era el cirujano? ¿Cómo llegó tan rápido desde la guardia? "¡Pobrecita!" Piensa para sí. Ese hijo de puta no le va a ganar esta vez. Esa mujer desesperada no merece que él se deje vencer. Siente la mirada en su nuca, pero no se da vuelta "¡Esta vez no!" Se dice. "¡Esta vez no!"
Se saca la bata con gesto cansado pero satisfecho de sí mismo. ¡Está tan contento! Los signos vitales del paciente, le dicen que ha triunfado. Fuma un cigarrillo. Se duerme sentado en una silla. El ruido de una caja de instrumental lo despierta. Una enfermera le sonríe: -¿Dormí mucho rato? Ella le dice que alrededor de una hora. Se levanta; camina por el pasillo clareado por la luz de la mañana. Encuentra a su paciente respirando de manera rítmica. El pulso es bueno. Con extrañeza nota que está solo. Seguramente la madre se fue a dormir un poco más aliviada.
El muchacho abre los ojos y quiere hablar pero no puede. Dibuja con los labios la palabra gracias. Se acerca al joven y le susurra: “El que tiene que agradecer soy yo; todo salió bien gracias a tu mamá”. Este cierra los ojos y sonríe.
Camina satisfecho rumbo al dormitorio de los médicos de guardia. Se dirige al baño. En el momento en que se lava las manos se observa al espejo. El cristal le devuelve una imagen oculta por el vaho. Ahí está de nuevo el tipo. Mientras el espejo se desempaña, comienza a descubrir su propio rostro... Se hace la luz en su cerebro... ¡Al fin a descubierto a su enemigo! ¡Era él mismo!... Su miedo, sus contradicciones. Lanza un grito de júbilo con la certeza de que nunca más volverá a pasar por lo mismo. A unos cuantos metros, el muchacho herido, se pregunta qué habrá querido decirle el médico con la frase "Todo salió bien gracias a tu mamá". Seguramente no sabe que su madre ha muerto hace cinco años.

ELOGIO DE LO INÚTIL

2009-10-29T10:32:00.001-03:00

ELOGIO DE LO INÚTIL

¿De qué sirve
la escrupulosa precisión
del verbo
si no ayuda a descubrir
el valor de la belleza?

A veces vale más
aquello que parece inútil
La música que inunda
mis oídos,
el color hecho cuadro
grabado en mi retina,
el poema sin razón,
intrascendente
y sobre todo el ocio
que me permite a veces
encontrar la razón de la anarquía.

¿Y para qué sirve
este poema?
Tan solo es el elogio
de todo aquello que emociona
sin necesidad de pago alguno
a cambio de hacer vibrar el alma
tornándola latidos.

CUENTO QUE GENERÓ UN POEMA PLAGIO

2009-10-28T02:46:00.000-03:00

Va un cuento de María Fabiana Calderari que me dejó turuleco y que generó un "poema plagio". La culpa es de Roland Barthes, Julia Kristeva, Goytisolo y Silvia Barey que me metieron ese virus llamando "reescritura" y de una tal Adriana del Vitto, a quien expresamente y con premeditación y alevosía, hago responsable porque en el ya mítico taller literario "ABRAPALABRA" me enseñó lo que es un texto disparador. El poema capaz que no sea muy bueno, pero si no disfrutan al menos del primer texto serán sometidos a 451 grados Fahrenheit tal como estipula Ray Bradbury en su legendaria novela. ¡He dicho!

EN LA NOCHE
(Cuento de María Fabiana Calderari)

Cuando llegué, la ciudad se adormecía envuelta en sus luces sinuosas. - Los cambios nos dan inesperadas sensaciones hasta que la costumbre los devora - recordé las palabras del ilustre profesor, intentando no desvanecer ante la soledad y el desconcierto que provocan las urbes nuevas. La habitación de la posada no era lujosa. La brisa que penetraba moviendo antojadizamente las cortinas, se mostraba adecuada para descansar el resto del día. Con el primer bostezo tragué el sol radiante que colgaba de la ventana. En la noche, estaría la luna completa, esperando mis aullidos.

POEMA-PLAGIO

La ciudad duerme

entre las sinuosas luces de la noche.

El nocturno

no tiene cambios y ha sido devorado

por la costumbre;

la soledad, desvanecida,

provoca desconcierto

mientras la brisa, hecha palabra,

mueve las cortinas a su antojo.

Esta noche incompleta que espera

mis aullidos

será luz cuando el bostezo del sol

se cuelgue en mi ventana.

NOCHE

2009-10-22T02:23:00.001-03:00

Fotografía: "Noche de lluvia" (Antonio Cruz)

NOCHE

Diagonal y blanda,
acaso con desgano,
la lluvia nocturna
desciende sobre la ciudad
dormida.

El macadán de la calle desierta
se deshace en reflejos.

En algún lugar de la noche,
ángeles y demonios
se disputan el alma de los hombres.

UN POEMA Y DIECISIETE HAIKUS DE ASHPA SÚMAJ (2003)

2009-09-27T22:38:00.000-03:00

Un poema y diecisiete haikus

XII

Al final de los tiempos
donde el silencio es canto y letanía
ya no sufro la espera desdichada
de la lóbrega muerte.

He descubierto en las palabras
la permanencia gloriosa de la vida.

Fotografía: Flor del monte (Antonio Cruz)

DIECISIETE HAIKUS

I

Sur de Santiago.
Mortaja de salitre
para los sueños.

II

Gota azulina
vacila contra el cielo.
Brilla el lucero

III

Ruido de cascos.
Hacia el misterio trotan
mis soledades.

XII

Mis utopías
cabalgan sobre el tiempo.
Mustios espectros.

XVI

Blancas organzas.
La sal viste a la tierra,
también a mi alma.

XVII

Flor de mi tierra.
Morena santiagueña
de ojos oscuros.

XVIII

Luna obcecada,
se resiste a la muerte.
También mis sueños

XXI

Es plenilunio.
Se mira en los esteros
la luna insomne.

XXII

Bajo la lluvia
la tarde cenicienta
es luminosa.

XXVIII

Viajan silentes
cruzando el horizonte
mis sueños grises

XXX

Visten el aire
las voces de los grillos.
Canta la noche.

XXXI

Penas al viento,
la tierra resignada
de amargos surcos.

XXXII

Interminable
la noche se hace canto.
Zamba y baguala*.

XXXIII

Irrespetuosos
los vientos del otoño
y mis nostalgias

L

Cielo esmaltado
de sangre y de misterio.
Cae la tarde.

LI

Jeroglífico
de terciopelo y astros
cielo nocturno.

XLVIII

Vuelo fogoso.
Sobre jumes* y breas
se arroja el viento.

DÍA DEL INMIGRANTE. EL VIAJE (Cuento) Año 2001

2009-09-05T17:37:00.000-03:00

En el día del inmigrante un cuento sobre la inmigración árabe en Santiago del Estero.

Fotocomposición: Santiago y Siria (Antonio Cruz)

EL VIAJE

(Primer premio de Narrativa, Concurso literario “La Inmigración
Árabe en la Provincia de Santiago del Estero” organizado por
el Consulado de la República Árabe de Siria. Julio/2001)

El tren cortaba el paisaje santiagueño levantando una densa polvareda. Por las ventanillas, abiertas debido al calor, entraba tanto polvo que dificultaba la respiración. Don Abdala había subido en Suncho Corral un rato antes y no sentía ni el calor ni el polvo. Las incomodidades no contaban ahora.
Sentado en el duro asiento de madera terminó de secarse las lágrimas y mientras su mirada se perdía en la distancia se dejó atrapar por la nostalgia. La despedida había sido dolorosa. Una verdadera multitud formada por hijos, nietos y amigos habían colmado la estación. Después de cuarenta y cinco años de ausencia volvía a su “pago” natal.
Cuarenta y cinco años ya. ¡Toda una vida!
Su mente enumeraba cada momento de su existencia. Su infancia en Makfar al Hamman, aldea enclavada en el valle del río Eufrates ( Al Furât en la lengua del viejo país) donde había repartido su tiempo entre el cuidado de las ovejas de la familia y los inocentes juegos infantiles en sus riberas. Años más tarde, cuando transitaba la adolescencia, fue el viaje a la provincia de Hama en busca de nuevos horizontes. Un pedazo más de tiempo y la familia se instalaría en un suburbio de Damasco.
Y en Damasco, Nahiara, la de ojos oscuros y mirada profunda, misteriosa y seductora; envuelta siempre en su negro albornoz que seguramente escondía sus generosas grupas y sus perfectas piernas. Nahiara robándose cada uno de sus sueños.
Ese mundo se había transformado en un instante con la carta del tío Farid. Su vida dio un vuelco. Superando su propia tristeza y la de su familia había preparado febrilmente el viaje hacia América. Tras la dolorosa despedida impregnada de promesas viajó como pudo hasta Lataquia y en cuanto hubo conseguido el pasaporte turco logró embarcarse. Las semanas haciendo escala en cada uno de los puertos del Mediterráneo y la dura aventura de cruzar el océano habían templado su espíritu.
La llegada a Buenos Aires también estaría teñida de misterio. Menos mal que allí estaba su tío Farid para ayudarle con las dificultades del idioma extraño y con su encuentro con una nueva cultura. Después, el viaje a Suncho donde habrían de sorprenderlo las semejanzas con su suelo natal. En los primeros inmigrantes árabes de la zona encontraría una nueva familia que lo habría de recibir con los brazos abiertos. Poco a poco fue encontrando su lugar. De vez en cuando recibía alguna carta del “pago”, pero a medida que el tiempo transcurría, el apego a su nueva tierra era mayor.
Mucho tiempo después se enteraría de la muerte de sus padres y del casamiento de sus hermanos, pero para ese entonces, él ya era un criollo más.
Cuando se casó con la hija de unos “paisanos” y llegaron los hijos, terminó de adoptar éste suelo y Nahiara se había transformado en un lejano recuerdo. A pesar de todo, Don Abdala nunca había olvidado sus raíces. Y ahora, casi medio siglo más tarde, en el ocaso de su vida, iba en busca de ellas.
Sin su esposa ( muerta unos meses antes) sus hijos lo convencieron para que visitara su lejana tierra de nacimiento. El se merecía un viaje como éste.
El grito del Guarda anunciando la proximidad de Matará lo sacó de su estado de ensoñación. El tren se detuvo con su típico ruido de frenos. Incontables vendedores recorrían el andén y los pasajeros comenzaron a subir. Frente al “turquito” se sentó una pareja joven que lo saludó amablemente. Tuvo la certeza de que iban hacia Buenos Aires en busca de los mismos sueños que lo habían traído a éstas tierras El tren reinició su marcha.
Don Abdala trabó conversación con los jóvenes. Tendrían todo el camino para charlar y hacer menos largas las horas. Entre mates y tortilla al rescoldo, mientras el tren devoraba distancias, ellos le contaron sus ilusiones. Llegado su turno Don Abdala les habló de sus primeros tiempos en Suncho, cuando acompañaba a su tío Farid a Santiago a comprar mercadería, la que después vendían en los parajes rurales del departamento Figueroa. Viajaban durante largas horas en tren hasta Clodomira y desde allí nuevamente en tren hasta la capital provincial. Al principio usaban una carretilla y luego, cuando las cosas mejoraron, pudieron hacerse con una carreta lo que les facilitaba el trabajo y les ampliaba la clientela. Mas tarde, con su casamiento, abriría su primer “boliche” con la ayuda financiera de su tío y su suegro.
Lo que más impresionaba a los jóvenes, era la ansiedad y excitación con que Don Abdala hablaba del inminente viaje a su tierra natal. Describía minucioso cada ciudad y hablaba de Farbom, Damasco o Alepo como si el día anterior hubiera estado por allí. Pese a las noticias sobre la guerra en el Líbano, cuando aludía a su visita a Beirut para visitar a una de sus hermanas, sus ojos brillaban entusiasmados.
Pasaron Añatuya casi sin darse cuenta y la noche fue tragándose el día sin piedad. Cerca de la medianoche Don Abdala se quedó dormido.
Se despertó confundido. El implacable sol del desierto lo aturdía. ¿Qué ocurría? ¡El estaba en el tren en viaje a Buenos Aires para embarcarse a Siria! Comenzó a caminar bajo la bola de fuego. A lo lejos distinguió una mancha verde. ¡Eran Palmeras! Caminó más rápido para llegar al oasis, pero cuando estuvo cerca las palmeras se transformaron en un tupido monte de Itines, quebrachos y algarrobos. ¡Estaba soñando!
De pronto notó que el cielo se oscurecía rápidamente. Llegó la noche y se encontró deambulando por las ruinas de Palmira. Alarmado por un gran estruendo asomó cuidadoso su cabeza por encima de unas paredes derruidas y vio un gran campamento. Eran las tropas del Califa que había conquistado el mundo. Alrededor de las hogueras y mientras los cabritos se doraban, las odaliscas danzaban al son de cítaras y tamboriles acompañadas por un furioso batir de palmas. Pero... ¡No era la música que él recordaba de su infancia! ¡Eran chacareras!
Su confusión no tenía límites. Se encontró vagando por los tranquilos suburbios de Alepo y al instante siguiente corría por las riberas del lago de Homs. No alcanzó a darse cuenta y ya estaba metido en la febril actividad del puerto de Lataquia donde embarcaba la flota del Sultán. En pocos minutos caminaba con una caravana de camellos por las costas del Eufrates. ¡Pero no era el Eufrates! ¡Era el Salado! Y no era una caravana. Iba con su tío Farid en una carreta cargada de mercadería. ¿Y esa ciudad? ¿Era Damasco? Vagaba impresionado por los alminares de las Mezquitas y escuchó la voz aguda del Almuecín llamando a las oraciones para alabanza del Profeta. Y la letanía nostalgiosa del Muecín transformándose en una vidala. Un sordo rumor le llamó la atención. Eran los tanques del Ejército que partían hacia la guerra.
Una mujer caminaba hacia él. ¿Era Nahiara?. ¡Sí! ¡Era ella!
Nahiara extendiéndole la mano.
Se sentó sudoroso y vio que en el vagón todos dormían. Sentía un agudo dolor en el pecho y le faltaba el aire. Intentó despertar al joven que dormía enfrente de él y supo que ya no tenía fuerzas. En aquel instante supremo y postrero, Don Abdala tuvo la absoluta certeza de que su viaje por la vida terminaba de arribar al último destino.